Не мой тип
На следующее утро всё снова кажется обычным — будильник, чай с лимоном, обледеневшие улицы и тёплый пар от кофемашины в кафе.
Но теперь есть ощущение, будто кто-то стёр тонкую границу между привычной реальностью и чем-то новым.
Вонен всё ещё чувствует лёгкое раздражение от вчерашней встречи. Этот Сонхун... слишком самоуверенный. И слишком красивый для своего характера. Такие всегда создают проблемы.
— Не мой тип, — говорит она себе вслух, засыпая зёрна в кофемолку.
Коллега Юри подходит к ней с чашкой латте.
— Что за буря в глазах с утра пораньше? Не выспалась?
— Просто... встретила "приятного" соседа. Теперь живём дверь в дверь. Ура.
Юри смеётся.
— Ух ты, и как он?
— Грубый. Высокомерный.
— А внешность?
Вонен сжимает губы.
— Противная. Очень. Слишком.
Юри поднимает брови:
— Так-так. Это что-то новенькое.
⸻
Сонхун снова появляется около полудня. Вонен замечает его через витрину — он идёт по улице с руками в карманах, надвинув капюшон. Смотрит в телефон. И, как по заказу, резко поднимает глаза, будто почувствовал её взгляд.
Вонен отводит глаза, делает вид, что занята. Но он уже вошёл.
— Привет, Вонен. — Его голос звучит лениво.
Она резко поворачивается:
— Добрый день, Сонхун.
— Американо. Без сахара. — Он улыбается.
— Да вы у нас постоянный.
— А у тебя память хорошая.
Она вбивает заказ. На автомате спрашивает:
— Имя?
Он смотрит на неё с усмешкой.
— Всё ещё Сонхун. Или хочешь выдумать новое?
— Может, "Катастрофа"? По мотивам нашего первого знакомства.
— Подойдёт. Но ты в ней тоже участвовала, — кивает он. — Это была совместная постановка.
Вонен прикусывает щёку, чтобы не рассмеяться. Не сдавайся. Не будь легкомысленной. Он — не твой тип.
Она подаёт ему кофе:
— Держи, Катастрофа. Без сахара. Всё как ты любишь.
Сонхун берёт стакан. Останавливается.
— А ты всегда такая? Или только со мной?
— Такая — это какая?
— Холодная, но с искрами.
Она смотрит ему прямо в глаза.
— Я просто бариста. Не обязательно играть роль вежливой принцессы.
Он чуть склоняет голову:
— А я не ищу принцесс. Мне интересны те, кто может огрызнуться.
И уходит. Оставляя после себя лёгкий запах кофе и лукавый привкус на губах.
⸻
После смены Вонен идёт домой с сумкой через плечо и усталостью в спине. День был долгим. А впереди — сосед.
В лифте никого нет. Она уже почти облегчённо вздыхает, когда...
— Подожди! — в дверях появляется знакомая фигура.
— Конечно, — шепчет она. — Куда ж без него.
Сонхун заходит, нажимает тот же этаж. Между ними тишина, напряжённая, как натянутая струна.
— Тебе не кажется, что это уже становится привычкой? — спрашивает он.
— Что именно?
— Встречи. Совпадения.
— Это не совпадения. Это проклятье.
Он усмехается.
— Вполне романтичное проклятье.
Вонен фыркнула:
— О, да. Каждый день кофе и пассивная агрессия. Настоящая сказка.
— Некоторые сказки с этого и начинаются.
Она оборачивается. Он смотрит на неё чуть мягче, чем обычно. Без иронии.
— Слушай, если тебе не нравится — скажи. Я найду другое кафе.
— Это не в тебе дело, — тихо говорит она. — Просто... слишком много всего сразу. Новый год, работа, а теперь ты.
Он кивает.
— Понимаю. Я сам... не самый удобный человек.
Лифт останавливается. Они выходят.
— Спокойной ночи, Вонен.
Она задерживается, потом отвечает:
— И тебе, Сонхун.
Он стоит у своей двери. Она — у своей.
Молча, почти синхронно, поворачивают ключи.
Вонен заходит внутрь и опускается на пол. Спина к двери. Сердце бьётся чуть быстрее, чем должно.
"Не мой тип", — снова думает она. Но внутри уже не звучит так уверенно.
А звезда, может быть, и правда услышала.