Глава 26 Отчаянная
Амелия Куин.
Я все еще сижу на холодном полу, покачивая в руках мертвое тело Дэниела. Слез уже нет. Соленая влага высохла. Кожу лица стягивает. От чего появляется зуд.
Положив Дэниела на пол, смотрю на свои руки. Руки непривычно дрожат. Я не чувствую боль. Они испачканы в крови. Это кровь Дэниела. Его смерть на моих руках. С этим бременем мне жить до конца жизни. До конца жизни я буду корить себя за смерть моего друга.
- Прости меня... - шепчу, целуя в губы парня.
В голове повторяется омерзительный голос Дэймона, как сломанная старинная пластинка: «Джаред тебе этого не простит. ОН придет за твоей душой... А сейчас - живи...»
- О Господи! – только сейчас мне доходит смысл слов убийцы. Меня подставили, и причем очень жестоко. Спохватившись, соскакиваю с места. В спешке спотыкаюсь об ногу Дэни, падаю на колени. Смотрю назад. Ботинок парня падает с его ног. Рядом с ботинком знакомая флэш-карта.
- «Что это?» - мысленно обращаюсь, поднимая с пола флэшку. Это ведь не может быть та самая флэшка. Я же видела, как Дэни отдал его охранникам. Разглядываю аксессуар со всех сторон. Он отдал своим телохранителям не ту флэшку, догадываюсь я. Замечаю на полу неподалеку от себя нож Дэниела, который швырнул мне Дэймон напоследок. Мне надо было, не задумываясь ни о чем застрелить его. Идиотка!
Что делать с флэш-картой? Оставить? Нет, нельзя. Я не могу допустить, чтобы его нашел Дэймон. С минуту решаю, что делать дальше со злосчастным аксессуаром. Вскрываю медальон, кладу ее туда и захлопываю. Оттуда никто не догадается искать. Отдам его Джареду, как только появится возможность.
Хватая нож, выбегаю из дома. Оказавшись на крыльце, останавливаюсь, осматриваюсь вокруг. На улице уже начинает светать. Это позволяет мне рассмотреть окрестность. Я нахожусь по среди поля. Вокруг ничего, кроме полуразвалившегося дома, откуда я только что выбежала.
- Где я?
Ответом мне служит тишина. Прохладный ветер больше не ласкает кожу, не треплет волосы. Он окутывает меня холодом. Я съеживаюсь, обхватывая себя руками за плечи. С минуту стою, не зная куда бежать. Понятия не имею, где находиться Бостон. В какую сторону мне бежать, чтобы оказаться в своей Новой Англии. Новая Англия – город разбившейся мечты.
***
Бегу куда глаза глядят. В боку уже колет, в горле пересохло, появляется ощущение покалываний от долго бега. Бегу в надежде найти трассу среди пустоши. Где-то в полумилях проносится свет фар.
- Наконец-то! – выдыхаю. Все тело горит, по спине бежит пот.
Иссякшие силы вновь появляются. Ускоряюсь. Надеюсь, мне кто-то поможет, подбросит до города.
Я практически добегаю до трассы, как пикап замедляется, а после и вовсе останавливается. Меня охватывает ужас. Споткнувшись падаю на землю. Прохладная, влажная от росы трава касается лица. Я медленно приподнимаю голову в надежде, что меня не заметили. Встать не решаюсь. Вдруг это люди паршивца Дэймона, а то и Джареда, который явился по мою душу. В скором времени от вершит мою судьбу. И тогда я отправлюсь на тот свет, где теперь находится душа моего Дэни.
- Старое корыто! – мужчина пинает авто по колесу. – Давно надо было тебя продать, - бурчит он, осматривая пикап.
С минуту изучив пикап, послушав недовольное ворчание старика, понимаю, что он пришел не по мою душу, а у него всего лишь сломалась машина. Мужчина оказался стариком в возрасте. Медленно ползу к пикапу, пока тот копается в авто, выясняя причину поломки.
Взбираюсь в кузов, как можно тише. Укрываюсь тонким пледом, прячась от мужчины, чтобы не заметил меня. Надеюсь, он держит путь в город. От холодного метала, дрожь пробирает тело. Закрываю глаза. Перед глазами возникают события недалекого прошлого. По щеке скатывается одинокая слеза. Шмыгаю носом. – «Мой бедный Дэни...»
Незаметно для себя засыпаю. Морфей забирает меня в сове царство. Сон длиться недолго, по крайней мере, мне так кажется. Меня вырывает из сна удивленный голос мужчины. Он резко скидывает с меня плед со словами:
- Ты еще кто?
- Ох! - Резко сажусь на холодный метал. Сердце уходит в пятки от испуга. Оно начинает стремительно биться. Солнечные лучи на мгновение ослепляют глаза. Зажмуриваю глаза, пытаясь что-либо увидеть. Перед глазами возникает знакомое лицо. Я где-то видела его.
- Снова ты, - выдыхает он. Теперь уже нет сомнения. Старик узнал меня. Кажется, это мужчина, который подвозил меня до Бостона.
Молчу. В горле пересохло, не могу ничего сказать. Я озираюсь на него удивленными глазами, а он на меня. Что он со мной сделает известно одному Господу.
- Я... - замолкаю, не зная, что ответить. Соскакиваю с места, дабы убежать пока он не сдал меня полиции и меня не посадили за решетку за убийство Дэниела Венса.
- Стой! – вкрадчиво молвит он. Вытягивает руки, показывая, что он не намерен мне причинить боль.
Голова закружилась. Не надо было резко вставать. Отшатнувшись падаю на гору овощей. Сознание обволакивает темнота...
***
Просыпаюсь от прикосновения влажной прохлады. Медленно поднимаю веки. Они тяжелые. Какая-то женщина возится около меня, она прикладывает мне на лоб влажную ткань. Подняться нет никаких сил. Голова идет кругом.
- Где... Где я? – хрипло шепчу. Меня снова лихорадит. Влажное тело от холодного пота прилипает к одежде.
- Ты в Бруклайне, - мило отвечает женщина. Бруклайне? Обалдеть. Как меня занесло в такую даль. Это же пригород Бостона.
Она вытирает пот с моего лица. Намочив тряпку в воде снова прикладывает ее мне на лоб, на грудь. Ее забота щемит сердце, наполняя непривычным теплом.
- Что... произошло? – бормочу, стараясь сосредоточиться на лице милой женщины. В глазах все еще витает дымка.
- Ты не помнишь? – удивленно обращается ко мне бархатный голос женщины. Отрицательно мотаю головой. - Вильям нашел тебя в тележке своей старой рухляди. - В памяти обрывками появляются события вчерашнего дня.
- Эм... - слов не могу найти, чтобы оправдаться, как я там оказалась. Щеки заалели. Я смутилась. Хочется провалиться сквозь землю. – Кхм, - прокашливаюсь.
Женщина подает мне стакан воды. Она приподнимает мне голову помогая утолить жажду. Жадно пью. Вода такая вкусная и приятно охлаждает мои внутренности. Не помню, когда в последний раз пила воду. Давлюсь водой.
- Тише, не торопись... - щебечет моя спасительница. Откашлявшись благодарю ее.
- Спасибо. - Она кивает, принимая мою благодарность.
- А теперь поспи. Твой организм истощен. Тебе нужно хорошенько отоспаться, чтобы набраться сил.
И правда я чувствую невероятную усталость. Глаза закрываются против моей воли. Не в силах сопротивляться желанию сомкнуть глаза, отдаюсь во власть Морфея. Он встречает меня с распростертыми объятьями.
Сквозь дремоту слышу знакомый голос:
- Как она?
- Уже лучше. Она быстро идет на поправку. – Отвечает женский голос.
- Хорошо, - выдыхает мужской голос.
- Как думаешь, кто она? – даже сквозь дремоту меня передергивает от этого вопроса. Проснуться не получается. Сон затягивает меня, не позволяя проснуться.
- Не знаю, дорогая. Я встретил ее пару месяцев назад. Она от кого-то бежала. Вот и сейчас бежит от своего преследователя.
- Не навлечет ли она на нас беду? – осторожно молвит бархатный голос.
- Думаю, что нет. Навряд ли кто-то знает, что девушка находится у нас. Никому и в голову не придет искать ее в Бруклайне, - эти слова успокаивают меня. Надеюсь, он прав. – Пойдем, не будем мешать спать девочке.
- Пойдем, - соглашается та.
***
Просыпаюсь около обеда. Нежно потягиваюсь. Мне кажется я выспалась на несколько лет вперед. Осматриваю свои руки. Ладонь забинтована. От хорошего настроение ни остается ничего. Воспоминания сдавливают грудь. К горлу подкатывает ком. Сглотнув, медленно встаю. Нахожусь в небольшой комнате. Здесь все по-простецки. Те, кто спасли меня далеко не богачи. Они простолюдины. И сердце у них не каменное, как бывает у богачей. На мне больше нет старой рваной и окровавленной одежды. На мне сарафан с чужого плеча. Он мне великоват, но ладно сойдет. Хоть я и предпочитаю брючную одежду. В них удобнее поддаться в бега, нежели в платьях по колено.
Тихонько отворяю дверь. Осматриваюсь прежде чем покинуть безопасное место. Мало ли какой сюрприз меня ждет там за дверями комнаты. Не заметив никого, продолжаю поиски хозяев. Кажется, в доме никого. Нерешительно подхожу к входной двери. Не успеваю коснуться фигурно изогнутой руки, как раздается щелчок и на пороге появляется пухленькая женщина. Она должно быть супруга того самого старика, что подвозил меня.
- Ох! – испуганно вскрикиваю. Интуитивно делаю шаг назад. Хватаюсь за сердце. Не так я предполагала встречу с хозяевами дома.
- Ой! – так же, как я и выдыхает женщина. Она тоже не ожидала увидеть меня. – Ты меня напугала.
- Простите, - бормочу, виновато опуская голову.
- Ты б надела носочки, а то ходишь по дому босыми ногами. Я оставила их на стуле возле твоей кровати. - Я и внимания не обратила на них.
- Эм, - не знаю, что сказать. стоило бы поблагодарить. Да только язык не поворачивается.
- Пойдем, ты наверно голодна.
Она проводит меня до кухни. Накладывает мне тарелку горячего супа. Приятный запах еды окутывает меня. Я давно не ела. Желудке заурчало. Смущенно опускаю голову.
- Ешь, не стесняйся. Скоро Вильям вернется, - сообщает женщина.
Нерешительно приступаю поглощать еду. Наслаждаюсь каждой ложкой. Не заметно для себя, опустошаю тарелку. Женщина тут же ставит передо мной чашку чая с ароматными булочками. После садиться напротив меня. Между нами нависает неловкое молчание. Ни она, ни я не решаемся заговорить.
Тишину прерывает звонкий голос Вильяма.
- Дорогая, я дома!
- А вот и Вильям, - радостно улыбается милая женщина. На лице от улыбки морщин становится больше. Все-таки годы берут свое. Она просто порхая летит навстречу своему супругу. – Вильям, смотри, кто проснулся! – она тянет мужа на кухню.
- Уже успели познакомиться? – вскидывает он бровь.
- Еще нет, - вкрадчиво отвечает женщина.
- Как звать тебя, дочка? – он снова назвал меня дочкой. Он садится рядом, а его жена напротив меня.
- Кети... - шепчу чуть слышно. И понимаю, что они меня не услышали. – Меня зовут Кети Грейсон, - чуть громче повторяю.
- А я Дженна Малклин, а это мой муж – Вильям.
- Приятно познакомиться, Кети Грейсон.
- И я, - выдавливаю из себя подобие улыбки. У меня это получается слишком вяло. Мужчина лишь поджимает губы. Они оба понимают, что что-то меня тревожит. И улыбка дается с трудом.
- Как себя чувствуешь? – Осторожно берет мою раненную руку в свою. Другой рукой накрывает ее.
- Спасибо, хорошо, - шепчу.
- Это уже хорошо, а то здорово ты нас напугала. – Виновато кусаю губы.
- Простите, я не хотела.
- Все нормально, - спешит успокоить меня Дженна Малклин.
- Как же ты оказалась в кузове моего пикапа? – интересуется он. Опускаю голову. Вспоминать не хочется совсем. Слишком свежи раны. Они еще не успели зажить. И зачем только они интересуются? Им ведь должно быть все равно.
Губы начинают дрожать, а к глазам подступают слезы.
- Вильям! - возмущенно одергивает Дженна своего супруга. – Позволь девочке прийти в себя. – После она переводит взгляд на меня. – Пойдем, я провожу тебя до комнаты, - зовет она.
Дженна Малклин провожает меня до комнаты. Помогает лечь в постель. Укрывает меня легким пледом, как маленького ребенка. Их забота мне очень льстит.
- Извини, дочка, Вильям ни в коем случае не хотел бередить твою душу. Просто твое появление для нас было большой неожиданностью. - Соленая влага скатилась по щекам.
- Можно я побуду одна? – всхлипываю я, отворачиваясь на бок. Мне стыдно за свои слезы.
- Конечно, милая, - улыбается она. После незаметно покидает комнату. Закрываю лицо руками. Плачу. Мне стыдно за свое поведение, но пока что я не в состоянии об этом говорить. Если я откроюсь им, они меня поведут в участок, где меня начнут допрашивать. Доказательств моей невиновности нет. О Боже! Мои отпечатки пальцев остались на пистолете. Ох! Меня точно упекут в тюрьму. Мне нельзя никому об этом говорить, все равно никто не поверит.