Художник и муза
Ты осторожно приоткрыла дверь мастерской. Внутри пахло маслом и свежей краской. Огромные окна впускали утренний свет, падающий на разбросанные кисти и наброски.
— Бенедикт? — позвала ты негромко.
Он поднял голову от мольберта. На его руке остался след от угля, а на щеке — лёгкое пятно краски. Но в глазах был тот самый живой блеск, который выдавал — он снова полностью погружён в работу.
— Вы пришли, — сказал он с улыбкой, будто этого момента ждал весь день.
Ты шагнула ближе, и взгляд упал на холст. Это был набросок… твоего лица. Чёткие линии, нежность в мазках, и выражение, которое ты не помнила за собой.
— Это я? — спросила ты, стараясь скрыть смущение.
— Это вы, — просто ответил он. — Но не так, как видят другие. А так, как вижу я.
Сердце дрогнуло, и ты вдруг почувствовала, как между вами становится тесно даже в такой просторной комнате.
Он отложил кисть и шагнул ближе, заглядывая в твои глаза.
— Вы знаете, — прошептал он, — иногда я боюсь, что ни одна краска в мире не передаст то, что я чувствую рядом с вами.
И в этот момент стало ясно: ты — не просто его модель. Ты стала его вдохновением.