Глава 24. Попытка забыться
Я устала чувствовать.
Устала просыпаться с его именем в голове. Устала листать почту, зная, что от него — ничего. Устала смотреть в экран телефона и видеть пустоту, где когда-то было «Блэк.Д».
Прошла неделя. Потом ещё одна. Дни сливались в один и тот же ритм: работа — дом — тишина. Всё, что казалось значимым, будто исчезло. Осталась только оболочка, которая ходила, дышала, даже улыбалась — но внутри всё ещё болело.
Однажды вечером я подошла к зеркалу и посмотрела на себя.
Глаза — тусклые. Щёки впали. Волосы небрежно собраны. На лице — ни следа той Дэйзи, которая когда-то с трепетом нажимала «отправить» в письме с вложенной презентацией, зная, что он прочтёт и, возможно, улыбнётся.
Я закрыла глаза и подумала: хватит.
В тот вечер я согласилась на приглашение коллег.
«Мы идём в бар. Пятница, конец недели. Надо проветриться!» — сказал Фред, весёлый парень из отдела логистики, который уже пару раз пытался завести со мной разговор.
Я кивнула, не подумав. Впервые — не из вежливости, а из отчаяния.
— Почему бы и нет? — ответила я. — Мне не помешает смена обстановки.
Было шумно. Слишком много людей. Слишком много смеха. Слишком много нот, на которые моя душа ещё не настроена.
Но я делала вид. Пила коктейль, смеялась, рассказывала пару забавных историй о «центральном офисе». И смотрела, как Фред постепенно приближается.
Он был добрый. Простой. Без загадок. И без груза. И именно поэтому — не Дэвид.
— Тебе здесь нравится? — спросил он, когда мы стояли у бара с бокалами.
— Привыкаю, — честно ответила я. — Бристоль не Лондон. Но здесь... тише. И это, возможно, мне сейчас нужно.
Он кивнул. Молча.
А потом неожиданно наклонился ближе. Его рука коснулась моей. Он не торопился. Только смотрел.
— Хочешь... выйти немного на улицу? Здесь душно.
Я кивнула.
На улице было прохладно. Мы стояли на тротуаре, вдали от входа. Ночь была тёмной, и я впервые за долгое время почувствовала, что рядом — живой человек. Не образ. Не память. А реальный мужчина, который стоит ближе, чем нужно.
Он посмотрел в мои глаза. Протянул руку, мягко коснулся моей щеки.
— Ты очень красивая. Просто... очень.
Я вздохнула. Закрыла глаза. На секунду.
А потом... сделала шаг назад.
— Прости.
Он замер.
— Что-то не так?
— Всё так. Просто... я ещё не готова быть с кем-то. Пока я всё ещё с кем-то другим. Внутри.
Он кивнул. Понимающе. Без обид.
— Он сломал тебе сердце?
— Нет. — Я улыбнулась. — Я сломала его себе сама. Потому что влюбилась в того, кто был слишком правильный, чтобы позволить себе быть настоящим.
Мы простояли рядом ещё пару минут. Молчали. А потом я сказала:
— Спасибо, что предложил выйти. Это... многое значило.
Дома, уже поздно, я стояла у окна с чашкой чая. В голове звучал только один вопрос:
Можно ли забыть человека, если всё внутри — ещё его?
Я хотела забыться. Хотела стереть. Переписать. Начать заново. И, может быть, даже... захотеть кого-то другого. Хоть на вечер. Хоть чуть-чуть.
Но не смогла.
Потому что его голос, его взгляд, его тишина — всё это не отпускало.
День 44.
Сегодня я пыталась быть с кем-то другим.
Не телом. Не руками. Просто — рядом.
Но даже в этом — ты.
Попытка забыться провалилась.
Потому что ты всё ещё часть меня.
И я не знаю — это болезнь? Или... любовь?
В следующие дни я снова уходила в работу. Но стала чуть мягче. Чуть живее. Может быть, потому что поняла: нельзя стирать себя, пытаясь забыть другого. Можно только... постепенно отпускать.
Иногда — это медленно. Через попытки быть с кем-то. Через прогулки. Через кофе с новой подругой. Через утренние пробежки, где я ловила себя на том, что больше не думаю о нём каждую минуту.
А потом — снова думаю. И снова — боль.
Но уже тише.
Вечером в воскресенье мне пришло письмо.
Не от него.
От Хлои.
Он спрашивал про тебя. Не напрямую. Просто: как ты. Где ты. С кем общаешься.
Думаю, он жалеет. Просто... не умеет в этом признаться.
Я не вмешиваюсь. Но если хочешь — знай: ты не забылась. Он помнит.
Я смотрела на экран и чувствовала: сердце снова бьётся.
Слабо. Но всё же — живо.