Патница
Всё утро Кира ничего не чувствовала.
Даже не боль. Даже не пустоту.
Просто — тишину.
Такую, как бывает перед тем, как выключается свет.
Она вышла из дома без особой цели.
Просто шла.
Куда — неважно.
Ноги сами вели.
И как-то сама собой она оказалась на крыше старой многоэтажки.
Той, где раньше пряталась от мира, когда была подростком.
Той, где однажды целовала мальчика, которого больше никогда не видела.
Той, откуда видно город — во всей его безразличной красоте.
Она подошла к краю.
Без шума. Без паники.
Просто встала.
Посмотрела вниз.
Высоко. Очень.
Люди там, внизу, — как крошечные муравьи.
Шум машин почти не слышен.
Мир не догадывается, что кто-то стоит на грани.
Кира сделала один шаг вперёд.
Носки ботинок — уже над пустотой.
Ветер тронул её волосы.
И вдруг — воспоминание.
Неважное, мелкое:
как кто-то когда-то дал ей мандарин на Новый год и сказал "Ты заслуживаешь счастья, просто поверь".
Голос в голове:
> «Это ничего не значит. Просто иллюзия.
Прыгай.»
Но тело — не двигается.
— Ну же, — прошептала Кира. — Что ты ждёшь?
И тогда что-то надоело.
Не страшно стало — надоело.
Это состояние между "ещё немного" и "уже слишком".
И она…
отошла на шаг назад.
Один.
Всего один.
Не потому что спаслась.
Не потому что передумала.
А потому что не смогла.
Села прямо там, на холодный бетон.
Запрокинула голову вверх — в серое небо.
Достала телефон.
Открыла заметки.
Написала:
> «Я стояла на краю.
Не прыгнула. Не ушла.
Это не победа.
Просто я всё ещё здесь.
И я даже не знаю — зачем.»
Она нажала "сохранить".
Закрыла глаза.
И осталась сидеть.
Долго.
Молча.
Живая.