Опасное Слияние

Впервые за две недели я была одна в квартире.

Логан остался у себя. Ашер где-то тусил с новыми друзьями — или, скорее, с теми, кто прикрывает его от одиночества. Я же... просто смотрела в окно. Город сиял, как драгоценность, но внутри меня было глухо и тесно.

Я сняла платье, бросила его на кресло. Зашла в душ. Тёплая вода лилась по спине, но не снимала напряжения. Не уносила с кожи его взгляд. Его голос. Его ревность.

«Ты сражаешься. За моё внимание. И за свою власть.»

Каждое слово, как выстрел в грудь.

⸻

Почти час ночи. Я лежала на диване в тонком халате, завернув ноги в плед. Телефон лежал рядом, экран молчал. Ни сообщений от Хантера. Ни слов. Ни угроз. Ничего.

И это — злило меня больше всего.

Я взяла бокал вина. Сделала глоток.
Потом ещё один.
И тогда — зазвонил домофон.

Я вздрогнула. Сердце застучало.
Номер не отображался.

Я подошла к панели, нажала.
— Кто?

— Открой.

Я не спросила, кто это. Мне не нужно было.
Я узнала голос.
Хриплый. Грубый. Сдержанный до предела.

Хантер.

⸻

Я не помню, как открыла дверь. Он вошёл, как буря. Мокрый. Злой. В расстёгнутой куртке. Глаза горели. Лицо будто вырезано из камня.

— Ты не отвечаешь, — бросил он. — Тебя нет в сети. Твой охранник сказал, что ты без сопровождения. Один. Чёрт, Картер, ты не понимаешь, насколько это глупо.

— Это мой дом, — холодно сказала я. — Мне не нужен охранник. И уж точно не нужен ты.

Он подошёл ближе.
— Нет. Тебе нужен. Нужен кто-то, кто скажет, что ты, играя со мной, уже проигрываешь.

— Я ничего не проиграла.

— Правда? — Он резко подошёл вплотную. — А тогда зачем ты позволила ему поцеловать твою руку? Зачем прижалась к брату, как к любовнику? Чтобы доказать, что ты сильная?

— Чтобы доказать, что ты не имеешь надо мной власти!

Молчание.

Между нами пульсировало напряжение. Я дышала тяжело. Он — глубже.
И вдруг его рука обхватила мой подбородок. Не грубо. Но твёрдо.

— Ты вся дрожала, когда я был рядом, — прошептал он. — И теперь дрожишь снова.

— Это не из-за тебя.

— Тогда почему не отстраняешься?

Я молчала.
Он склонился ближе. Его губы были в миллиметре.
Он не касался. Он ждал.

— Поцелуй меня, — сказала я. — Или уйди.

Он не ушёл.

Поцелуй был не нежным. Не романтичным. Он был голодным, отчаянным, яростным.
Мои пальцы сжались на его рубашке. Его ладони скользнули по моим бокам, спине, волосам.
Я не помнила, как оказалась прижатой к стене. Только вкус его губ, его дыхание, его сердце, бьющееся так же быстро, как моё.

Когда мы оторвались, я посмотрела ему в глаза.
Он держал меня, как будто мог разлететься на куски, если отпустит.

— Я ненавижу тебя, — прошептала я.

— Я знаю, — его лоб прижался к моему. — А я схожу с ума от тебя. Это гораздо хуже.

— Ты не можешь быть рядом. Это разрушает.

— А без тебя — пусто.
Он провёл пальцами по моей щеке.
— Я пришёл не за сексом. Не за победой. Я просто... не смог не прийти.

И вот тогда — я сдалась.
Не телом. Душой. На один короткий, горько-сладкий миг.

⸻

Позже он ушёл.
Никаких слов. Никаких обещаний. Только взгляд на прощание.
И ощущение, что он остаётся. Даже за закрытой дверью.