69 оттенков пошлости

Гла­ва 23+
POV:Harry
Луи все вре­мя вер­телся. Я не мог его уго­монить.

- Что не так? Мо­жет, поз­во­лишь мне нор­маль­но ра­ботать?

- А у мо­делей дол­жна быть хо­рошая зар­пла­та?

- Я зап­ла­чу те­бе.

- Нет, я не при­му от Вас де­нег. Мне нуж­но дру­гое.

Я сде­лал вид, буд­то не слы­шу, и на­чал на­певать лю­бимый мо­тив.

- Я те­бе уже го­ворил, - Луи встал и по­дошел ко мне, - что не обя­зан те­бя слу­шать­ся и де­лать то, что мне не нра­вит­ся. Все, я ухо­жу.

- Ис­те­рич­ка. Сядь на мес­то, по­ка не по­жалел о сво­их дей­стви­ях.

- Нет. Толь­ко мой лю­бов­ник мо­жет мною ко­ман­до­вать.

Как он мне на­до­ел; я точ­но по не­му сос­ку­чил­ся. Ес­ли бы не кар­ти­на, я от­пра­вил бы его уже дав­но вос­во­яси, но... я приб­ли­зил­ся к не­му и схва­тил за шею чуть вы­ше ошей­ни­ка. Он не соп­ро­тив­лялся. Я по­цело­вал его. По­цело­вал так, как це­ловал рань­ше, ког­да он при­над­ле­жал мне.

- До­волен? - спро­сил я его, обе­щая этим, что про­веду се­год­ня ночь с ним, а я так хо­тел се­год­ня за­нять­ся сек­сом с Фарой. Я хо­тел про­верить, была бы она мне бла­года­рена за торт, или все бы­ло бы так же. Фара, она была так мила, ког­да смот­рела на нас.

Я про­дол­жил ри­совать. Ско­ро все бу­дет го­тово, а по­том... Я не был так-то про­тив, но... мне хо­телось в эту ночь по­мучить Фару. Вот и пос­ледний штрих, кар­ти­на го­това на­поло­вину. Я дол­го всмат­ри­вал­ся в нее и по­думал, что до­воль­но неп­ло­хо.

Даль­ше про­ис­хо­дящее бы­ло как в за­бытье. Я тол­ком не по­нимал, что де­лал. Мы пош­ли на кух­ню по­есть, по­том сра­зу нап­ра­вились в спаль­ню, а там и на­чал­ся со­дом. Луи был как су­мас­шедший. Я не мо­гу ска­зать, что у нас с ним бы­ло. Лю­бовь? Или прос­то мы тра­хались? По­чему в эти ми­нуты я ду­мал о Фаре? Она, на­вер­ное, на ди­ване раз­леглась, хоть я ей и зап­ре­щала. Пос­ле все­го это­го го­лова Луи по­ко­илась на мо­ем тор­се, а я не мог ус­нуть. Я мед­ленно уб­рал го­лову быв­ше­го лю­бов­ни­ка и ти­хо вы­шел из ком­на­ты, за­кутав­шись в прос­ты­ню. Я был прав, Фара на ди­ване. Я схва­тил ее и пе­реки­нул че­рез пле­чо, она сна­чала зад­ры­гал­ась, но быс­тро ус­по­ко­ил­ась.

- Ку­да Вы ме­ня не­сете? Я мо­гу и сама дой­ти.

Мне бы­ло лень ей от­ве­чать, и я про­дол­жил нес­ти. Я под­нялся на чер­дак и бро­сил ее на пол, а за­тем сам на не­е "нап­рыгнул". Я снял с не­е джин­сы, фут­болку не стал - опять-та­ки лень. Я гру­бо тра­хал ее, да­же смаз­ку за­был, но ни­чего страш­но­го, и так бо­лее-ме­нее нор­маль­но, пе­ретер­пим. Она кри­чала и сно­ва на­чала пла­кать, но мне все рав­но, я хо­тел ее. Я жаж­дал ее хруп­ко­го те­ла, ее слез и сто­нов бо­ли. Тут не бы­ло ни­какой иг­ры, прос­то жи­вот­ное же­лание гру­бо об­ла­дать. Я быс­тро кон­чил. Нуж­на си­гаре­та. Она от­ползла от ме­ня, прик­ры­ва­ясь ма­лень­ким рва­ным оде­ялом, и пла­кала: она толь­ко по­верила, что от ме­ня мож­но ждать че­го-то хо­роше­го. Я ее хо­зя­ин, ей при­дет­ся при­выкать к сме­не мо­его нас­тро­ения.

- А торт был вкус­ный, - дро­жащим го­лосом ска­зала она мне. - Спа­сибо.

По­чему ты не мо­жешь ска­зать: «Спа­сибо, хо­зя­ин»? Фара, по­жалуй­ста, приз­най ме­ня.

Я встал. От­ряхнул­ся и спус­тился вниз, за­перев чер­дак. Что-то бы­ло не так. По­чему мне нес­по­кой­но на ду­ше? Да­же у та­кого са­дис­та, как я, име­ет­ся со­весть? Я на­шел свою пач­ку си­гарет и за­курил. Не­нави­жу си­гаре­ты, ме­ня от них тош­нит, по­это­му я их ку­рю очень ред­ко, но ку­рю. Нет, это не ма­зохизм, а прос­то же­лание уй­ти от ре­аль­нос­ти.

- На-на-на-на, - вспо­минал мо­тив пес­ни, но он зву­чал как-то фаль­ши­во.

Ка­жет­ся, Луи прос­нулся. Я слы­шу его ша­ги. Он взял мою сво­бод­ную ру­ку и по­цело­вал так неж­но, как це­лу­ют са­мое сок­ро­вен­ное.

- Я люб­лю Вас, что бы ни го­вори­ли, Вы на­веки мой гос­по­дин.

Я взял его ру­ку ла­донью вверх и за­тушил об не­го си­гаре­ту. Он не соп­ро­тив­лялся и не дер­гался, а прос­то смот­рел мне в гла­за. Пси­холо­гичес­кая боль бы­ла силь­нее фи­зичес­кой. Гла­за ста­ли влаж­ны­ми. Впер­вые мне ста­ло ко­го-то жал­ко. Рань­ше бы ме­ня это по­радо­вало, но сей­час, кро­ме жа­лос­ти, я ни­чего не чувс­твую.

- Ты жа­лок. Мо­жет быть, ког­да-ни­будь я приг­ла­шу те­бя сно­ва...

- А сей­час мне луч­ше уй­ти?

Я не от­ве­тил, пусть де­ла­ет что хо­чет. Я за­курил еще раз. Уже лег­кие на­чина­ют бо­леть, но мне силь­но хо­чет­ся ку­рить.