Эпилог
Теперь, когда всё позади, я, наконец, могу объяснить тебе истинное название этой книги. "Тело на прокат" не о судьбе, не о грехе. Это о том, как человек может существовать рядом с другим, не будучи видимым. Как его душа может кричать в безмолвии, а тело быть единственным, что востребовано. Я был телом. Просто телом. Для любви, если её можно так назвать. Для утешения, когда ей было холодно. Для утех когда хотелось забыться.
Ей не нужно было моё сердце оно было слишком тяжёлым. Самой близости, она говорила что душа этого не хочет, это желание её тела. Мы оба были телами на прокат. Только я всё время забывал, прокат предполагает возврат. И плату. Может быть, я просто арендовал её присутствие, надеясь, что время переходит в вечность. А она просто пользовалась моим теплом, в ней мои чувство, не отликались.
Так почему же "тело на прокат"? Потому тела использованы. Как вещь. Как случайность. И, пожалуй, в этом самая горькая правда о нас.
Да, читатель. Я потерпел неудачу. Как жалко, как бессмысленно, как мучительно прекрасно. Я не смог добиться её любви. Все мои усилия оказались тщетны, и в конце концов, я остался один. Совсем один. Как я всегда и подозревал.
Любовь это яд, который я пью с наслаждением. Она была моим спасением, моим проклятием, моей прекрасной иллюзией. Её улыбка стала той нитью, которая скрепляла остатки моей души.
Если бы мне предложили вернуться назад, о, как я бы повторил всё! Я снова бы бросился в этот огонь, зная, что он испепелит меня. Снова бы шагнул в пустоту, даже понимая, что в конце ждет лишь боль. Потому что быть рядом с ней это всё, что делает эту жизнь выносимой.
Я ненавижу её. Ах, какое это жалкое чувство ненависть. Вялотекущая болезнь, которая медленно иссушает сердце. Но и оно пройдёт. Исчезнет, оставив после себя только пустоту. Люди говорят, что ненависть это обратная сторона любви. Возможно. Но тогда в чём смысл? Любовь, если верить их словам, всё равно заканчивается тем, что мы проходим мимо друг друга, не оборачиваясь.
Раньше я бы бросился за ней в самую тёмную бездну, с радостью разрывая собственное тело на части ради её улыбки. Теперь, если она заплачет, я лишь пожму плечами. Не из злости, не из мести, просто потому что это больше не имеет значения. Она стала пустым местом в моей жизни.
Скажи мне, читатель, разве это любовь? Или я просто любил те чувства, которые она мне дарила? Любил страдания, восторг, безумие?
Но если любовь действительно заканчивается безразличием, если она неизбежно превращает людей в прохожих, тогда мне нечего здесь делать.
Я не хочу существовать в мире, где любовь это всего лишь предисловие к забвению. Может быть, любви никогда и не существовало. Ни в моём сердце, ни в этом мире.
И всё же, даже в этой безысходности, даже в этой пустоте, я благодарен. Благодарен за то, что встретил её. За то, что она стала частью моей истории, моего падения и моего спасения. Потому что любить её это как смотреть на звёзды. Они далеко, они холодны, но их свет это всё, что позволяет тебе не чувствовать себя окончательно потерянным в темноте.
Спасибо тебе, моя прекрасная қалқам, за этот год, который мы провели вместе. Спасибо за каждую улыбку, за каждый взгляд, за каждое слово, которые ты подарила мне. За те моменты, когда ты была рядом, когда ты позволяла мне быть частью твоего мира, пусть даже на мгновение. Ты дала мне тепло, которое я никогда не знал, и свет, который освещал мою темноту. Спасибо за то, что ты есть. Спасибо за то, что дала мне шанс узнать тебя.