"Feelings"

Вы каждый час просыпаетесь.
Как человек из обломков лежите.
Вы каждый вечер маетесь
И каждый день жужжите,

Ровно

Будто сток по трубе просчитанный
Вы не падаете ночью с дивана.
Потому что вы посчитанный
Прочищенный
Как у ребёнка рана.

Вы построены.
Сделаны вроде из бука.
Из бука строить плохо.
Его заменили.
Вы кроете мелодию из негромкого стука,
Узнавая за кем следили.

Не называю.
Вы просто вы.
Вы не бес, поверьте, не дьявол.
Вы можете быть бедны средь душистой травы,
И богаты в небоскрёбе, который не падал.

Вы не виноваты в том, где кончаетесь вы.
Не виноваты в противнейшем стуке.
Вы можете быть богатым средь жухлой травы,
Но работать в офисной муке.

Я не знаю.
Я виноват там, где кончается мир.
Как будто трава не колышется.
Глазами съедаю богатейший пир,
Забывая как людям дышится.

В этом адском потоке событий.
Исчезают.
Границы стираются.
Не слушайте, информации много летает.
Может из-за этого люди маяться.