"Feelings"

Пусть запахом пепельным
пахнут
картины
в музеях.
Пусть люди чихают,
Плачут от пыли и
бархата,
Который расстелен на полотне и в сенях
Картинного,
Чья дверь для сердец распахнута.

Не запретить
Вдыхать этот запах падали.
Картины мертвы,
Глаза не двигаются.
Картина - «что»,
Не «кто»,
Не рано ли?
Говорить детям,
Что они не задвигаются.

А ведь это ложь.
Они задвигаются.
Это картины.
Они живые своими взглядами,
Сюжетами,
Своей черствостью вы стали как нелюдины,
Становясь такими же раритетами.

Индивидуальная личность рождается.
Возле неё все рядом носятся.
Она в пыли людей купается.
А потом в музеи просится.

Так много таких гордящихся,
Уникальных,
Из шелка сотканных.
И так мало над смыслом трудящихся,
Копающих,
Некомнатных.

Картины дышат полной грудью.
Из рамы руки тянутся.
Люблю обнимать,
Не вливаясь ртутью,
Надеясь, что люди, людьми останутся.