I
Есть два пути избавить Вас от страдания: быстрая смерть и продолжительная любовь.
©Фридрих Вильгельм Ницше.
*** **** ***
Первый припадок Алана Вольтера. Возраст: 7 лет. Опыт#768.
— Привет, – сказала маленькая девочка примерно моего возраста. — Как тебя зовут?
Ледяная корка покрыла мои внутренности от одного её взгляда. Сердце сжалось и, казалось, даже пропустило несколько ударов от звука её мелодичного голоса. Глаза незнакомки были наполнены Тьмой до самого основание. Длинные, чёрные пряди волос подчёркивали аристократичную бледность овального лица, на маленьком курносом носе красовались пару крупных веснушек, а пухлые, бледно-розовые, губки растянуты в кровавом оскале.
— Кто ты? – Мой голос дражал и предательски выдавал моё состояние.
— Смерть, но ты можешь звать меня Дебора. – Она протянула мне свою тощую ручонку. — Так, как тебя зовут?
Перебив своё страстное желание убежать отсюда как последний трус, я пожал руку девочки в ответ. Прикосновение её бархатистой кожи создало рябь странных ощущений.
— Я Алан. Прости, что спрашиваю, почему Смерть?
Дебора слабо улыбнулась и спокойно начала говорить.
— Честно, не имею ни малейшего понятия. Но Дебора нравится мне больше.
— Понятно...
Я, оглядевшись кругом, никак не мог понять где сейчас нахожусь. В тёмной комнате кроме тускло горящего светильника на маленьком столике в углу и девочки не было ничего.
Страх постепенно начал окутывать меня с ног до головы, живот сжался от неприятного чувства, а в голову ударили свежие воспоминание о не давно случившемся...
Мама. Джузеппе. Выстрел в голову. Боль. И... я здесь.
Горячие слёзы большими каплями падали на холодный бетон под нашими ногами. Ненавижу свои слёзы, особенно сейчас. Почему это всегда происходит со мной?
— Где я? – заикаясь спросил я, схлипывая и проглатывая очередной ком слёз в горле.
Дебора аккуратно дотронулась до моего лба. Приятный холод её ладони вызывал табун липких мурашек по всему телу. Что с ней не так? Она сказала "Смерть"?.. Боже, прошу тебя, не позволяй ей забрать меня!
— Это неважно.
— Я хочу к маме.
— Ты до сих пор считаешь её мамой? – Лёгкое удивление прозвучало в её голоске.
Рука девчонки всё ещё лежала на моём лбу, подушечкой большого пальца она поглаживала, то место куда Джузеппе всадил мне пулю.
— Я хочу к ней, – дрожащими губами сказал я, опустив голову.
Смерть тяжело вздохнула и медленно, растягивая каждое слово, словно пружину, произнесла:
— Я верну тебя к ней... Но ты обязан дать мне что-нибудь взамен. – Ей жаль меня. Я понял по её тону. Не хочу, чтобы меня жалели, это слишком низко. И от этого мерзкого ощущение внутри, слёзы с новой силой начали литься с моих глаз. Ненавижу!
— Слёзы, – не подумав, выполнил я, — я отдаю тебе мои слёзы.
— Как скажешь...