Prologue
Жизнь — это очередь за смертью, но некоторые лезут без очереди.
©Адольф Гитлер
*** **** ***
— Мам...
— Да, солнце? — Слегка грубоватый женский голос с треском разбивался об белые стены клиники.
— Я не хочу умирать.
— Потерпи, родной, это вовсе не больно...
— Нет, с каждым разом всё хуже... Я забываю как чувствовать, — схлипывая, с трудом выдавил я.
— Так надо, Алан, так надо. – То скудная слеза, порою, могла мелькнуть в её глазах, но я уверен, это только для того, чтобы "подбодрить" меня.
— Ты меня когда-нибудь любила? — Вопрос полный горечью и разочарования повис в воздухе. Думаю, он не стоит её ответа.
Молчание. Слишком долгое и томительное. Тишина поглощает меня. Неразговорчивые всегда импонируют. Трудно поверить, что человеку нечего скрывать, кроме своего ничтожества.
Глубоко вдохнув, я постарался не обращать внимание на острую ноющую боль в области, где когда-то находилось моё сердце.
— Ты готов?
— Ты не любила меня, мама.
— Алан...
— Зови Джузеппе, я готов.
— Ты храбрый юноша. Я горжусь тобой. – Она хотела дотронуться до моего плеча, но резко остановилась.
Он пришёл.
И я почувствовал это.