Пролог
Манхэттен утопал в ночной дымке. С неба лениво моросил дождь, создавая мелодию, которую могли слышать лишь те, кто жил в постоянной погоне за выживанием. На черной мостовой медленно растекалась кровь. Резкий запах металла смешивался с влажным асфальтом, создавая тяжелую, удушающую атмосферу.
В переулке стояли двое: высокий мужчина в идеально сшитом черном костюме и миниатюрная девушка с яркими рыжими кудрями, липнущими к мокрому лицу. Ее руки дрожали, но взгляд оставался твердым.
– Почему, Лилия? – Голос Кристиана дрожал, но не от страха. Его глаза, обычно такие холодные и расчетливые, сейчас горели смесью гнева и боли. – Почему ты все это сделала?
Она молчала. Слова застряли в горле, словно тяжелые камни. Она видела, как его рука медленно поднялась, в ней блестел черный пистолет. Ей казалось, что это не с ним она разговаривает. Это другой человек, другой Кристиан – чужой, далекий.
– Это была не я… – прошептала она. – Я не знала… Я правда не знала.
Кристиан рассмеялся – холодно, безрадостно.
– Нет, Лилия. Это была ты. Только ты.
Мир вокруг замер. Сердце Лилии билось так громко, что она слышала его в ушах. В последний момент перед выстрелом она успела прошептать одно слово:
– Прости.
Выстрел раздался, и ночь снова стала тихой.