Глава 1: Аноним
Утро в Чикаго началось, как положено утру в Чикаго начала шестидесятых: серым небом, запахом кофе из соседней забегаловки и эхом далёкого гудка товарного поезда. В моём кабинете, расположенном над старым книжным магазином на Уэст-Сайд, пахло пережаренным кофе и пылью.
Меня зовут Энди Фукс, я частный детектив с двадцатью семью годами на службе правде и ещё десятком на службе самому себе. Мне пятьдесят пять, и по утрам мои колени напоминают мне о каждом из этих лет. В кабинете холодно. Термостат, кажется, умер ещё при Рузвельте, но я давно смирился — кофе греет лучше всякой батареи.
Эли уже была на месте. Она всегда приходит раньше меня — даже когда я прихожу раньше. Тридцать пять лет, взгляд как у кошки в темноте и ум, который способен разгадать шифр быстрее, чем я успею закончить сигарету. Эли была не просто секретарём. Она была совестью моего агентства. Иногда раздражающе проницательной, иногда незаменимо внимательной, всегда — в деле.
Я наливал себе очередную чашку кофе, когда телефон зазвонил так резко, что я плеснул половину мимо.
— Фукс Детектив Агенси, — отозвалась Эли, беря трубку. Её голос был спокойным, почти ленивым, но в нём уже звучала нотка интереса. — Да, он на месте. Сейчас передам.
— Кто это? — спросил я, потирая пальцы, обожжённые кофе.
— Аноним. Пропажа. Мистер Джонс. Личный дом на окраине. Упомянули... башмак. Один. Рваный. Очень драматично.
Я взял трубку.
— Энди Фукс. Слушаю.
— Он исчез. Просто... исчез, — голос был хриплым, словно человек только что перестал курить или наоборот — начал. — Никто не входил. Никто не выходил. Только... башмак остался. Один. Рваный. Это не просто исчезновение, мистер Фукс. Это... — голос прервался, и линия оборвалась.
— Алло? Эй... — гудки.
Я посмотрел на трубку, как будто мог из неё выжать ещё пару слов.
Эли подняла бровь.
— Ну что, очередной скучающий шизофреник или у нас наконец-то что-то интересное?
Я поставил чашку на подоконник и потянулся за пальто.
— Едем. Башмаки просто так не остаются.