Эпилог: Вкус счастья
— Ты опять пересолил! — Соль смеётся, пробуя суп.
Хёнджин стоит у плиты, в фартуке с надписью "Шеф по любви". Слишком серьёзный, будто готовит на мастер-класс.
— Это не соль. Это... акцент! — оправдывается он, а потом улыбается уголком губ. — Ну ладно. Чуть-чуть пересолил. Но специально, чтобы ты смеялась.
Она подходит к нему, встает на носочки и целует его в щеку.
— Тогда ещё немного соли. Я хочу смеяться всю жизнь.
Музыка играет где-то на фоне. Тихий джаз, в который они никогда бы не вслушались до этого. Но сейчас... она идеальна.
Хёнджин берёт её за талию.
— Потанцуем?
— Прямо сейчас? В пижаме?
— В пижаме, в муке, с пересоленным супом. Ты — моя идеальная женщина.
Он притягивает её к себе. Они кружатся посреди кухни, будто это бал. Свет отражается в её глазах, и он видит в них себя — не прежнего, не сломленного... а настоящего.
— Знаешь, — шепчет он, целуя её висок. — Я когда-то думал, что любовь — это боль. Что счастье — это недостижимо. Но потом появилась ты.
— И оказалось, что счастье — это ужин на двоих и твой пересоленный суп?
— Счастье — это ты. Просто ты.
Она смеётся, прижимаясь ближе.
И в эту секунду, среди запаха чеснока, хрустящей корочки хлеба и шёпота любимого — она понимает:
это и есть счастье.
Никаких огней, никакой драмы.
Просто — любовь.