Часть 29
Штат Виргиния, США.
Стоял полдень.
Солнечный свет бил в окна Пентагона, освещая людей, что были внутри административного здания.
Слегка сонные, они готовились к обеду: кто-то в своём кабинете, кто-то - просто за столом. Многие из работников отправились в столовую.
Пожалуй, время, что было отведено на прием пищи и какой никакой отдых, являлось переломным и свидетельствовало о том, что половина рабочего дня уже прошла.
А оставшиеся часы - это так... Мелочь.
Рудимент, остаточное. Они пройдут так быстро, что даже не успеешь заметить.
По крайней мере - в это хотелось верить..
Во всём этом "сонном царстве" было место, где на обед никто идти не собирался.
Напротив: трудясь с семи часов утра, только сейчас, к двенадцати дня, удалось достигнуть хоть каких-нибудь продвижений.
И кипела эта работа нигде иначе, как в кабинете старшего психотерапевта-аналитика Арчибальда Уитакера.
- Что ж, сейчас уже обед. Не желаете передохнуть? Могли бы выпить кофе, перекусить. - предлагал мужчина, одетый в аккуратный, слегка шершавый костюм тройку темно-бежевого цвета, с рубашкой под цвет морской волны, кожаных, кофейных туфлях и алым галстуком.
На морщинистом лице пятидесятилетнего человека можно было обнаружить полную, но не очень длинную, седую бороду, такую же причёску "Помпадур", но слегка "придавленную", без возвышающейся чёлки.
Голубые глаза "укрывали" очки в чёрной, пластмассовой оправе.
- Нет. - коротко и чётко, по армейски отозвался мужчина, сидящий напротив.
Его глаза скрывали авиаторы цвета индиго, в стальной оправе. Голову прикрыла бейсболка.
Лицо покрылось плотной щетиной, виднелся не один шрам. Они были маленькими, но их число представлялось огромным.
Периодически, морпех подносил ко рту сигарету, затягивал в себя дым, выдыхал, потом стряхивал остатки сигареты в пепельницу.
На одежде, представленной плотными, походными ботинками, темными джинсами, такой же курткой и худи под ней, проглядывались пятна от пепла.
Судя по всему - мужчина курил часто...
- Хорошо. - спокойно согласился психоаналитик, устроился поудобнее, хотел было открыть свой блокнот, но... Убрал руку.
- Капитан. - начал психотерапевт - А расскажите о произошедшем в приюте?
- Я уже всё вам рассказал. - холодно отзывался Сент-Джон, наполовину скурив свой табак.
- Это так, но... Вы не уделили внимания тому, что было после вашего отделения от общей группы. Чем же вы занимались?
Тишина.
Мужчина крепко задумался над тем, что же ему пришлось там увидеть.
Сейчас, по прошествии месяца, ему и самому уже думалось, что это всё не больше, чем иллюзия.
- Всё как в тумане. - решил всё таки попытаться капитан - Было очень больно по началу. Очень холодно... Холодно было всегда. Даже... Когда перестало быть больно.
Уитакер внимательно смотрел на собеседника, периодически кивая.
- Там были... Люди. Нет, это... Нет. Это были мрачные, темные силуэты. Их не рассмотреть... Они держали оружие в своих руках, рассредоточились по всему детдому. Я оказался один против целой группы. Мной были приняты... Препараты. От боли. Помню всё рывками.
- Вы принимали наркотические вещества, или же обычные анестетики?
- Не могу вспомнить. Я... Не могу вспомнить. После того дня... Я уже ничего не могу вспомнить.
Доктор вновь покивал.
- Что вы видели помимо вооруженных людей? Что-то припоминаете?
Сигарета окончательно потухла.
Солдат быстро убрал её в заполненную пепельницу, достал новую, поджёг, дрожащими руками поднес к губам.
Таким же - дрожащим...
- Там были... Дети? - Валрус стал тяжело дышать - Я... Не знаю. Не знаю, были это дети, или...
Он глубоко затянулся и, выпуская дым, стал говорить дальше:
- Маленькие. - покашлял - Светлые... Их было много. Очень... Десятки. Они забились в угол, пытались... Скрыться от этих. Этих...
Покачал головой, прикрыл лицо руками, помял брови.
- Но они были... Как на ладони. - посмотрел прямо на Арчибальда - И им никто не помог. Столько времени... И никто.
Врач незаметно вздохнул.
- Что ж, по всем признакам у вас... - открыл блокнот, сверяясь с тем, что было в нем написано - Посттравматическое, стрессовое расстройство, выраженное на фоне медикаментозного воздействия. Предыдущие сеансы также.. - перевернул страницу - ..говорят об этом.
Немного помолчал, что-то записывая на бумаге.
- Вот что. - аккуратно, но резко, сорвал листок, протягивая его солдату - Я назначаю вам курс сертралина. На четыре недели. Принимайте раз в день по пятьдесят миллиграмм. Если не наблюдается эффекта - увеличьте плавно до ста миллиграмм. И, пожалуйста, держите меня в курсе о своем состоянии. Хорошо?
Морпех на это ничего не ответил, только покачал головой сверху вниз, забрал бумажку.
- Всё, будьте здоровы!
Психотерапевт с добротой пожал руку своему пациенту, тот поднялся из-за стола, собрался выходить из кабинета.
Уже у двери Валрус остановился, слегка обернувшись к специалисту.
- Мне иногда кажется, что они до сих пор смотрят на меня... из темноты.
Кабинет погрузился в гробовую тишину.
Спустя пару секунд её нарушила скрипнувшая дверь.
Доктор с тяжестью снял с себя очки, потёр глаза.
Сколько он повидал на своём пути людей, сломленных войной.
А сколько ему ещё предстоит их повидать?
Ответ был удручающим.
Война... Никогда не меняется.
Потому что никогда не меняются сами люди.