ГЛАВА СЕМНАДЦАТАЯ «Дверь, которой не должно быть»
Ночь была глухой. Звёзды над Академией не светили, потому что их не было. Как будто сама реальность забыла в этот час о небе.
Ларэйн сидела в своей комнате, перед ней — зеркало. И в нём — живой Вэйр. Он смотрел на неё так, как никто ещё не смотрел: не с вопросом, не с ответом — с признанием.
Именно в этот момент дверь за её спиной скрипнула.
Это было невозможно: в Академии двери не открываются без зова. А она не звала.
⸻
За дверью стоял мальчик. Маленький. Лет десяти. С пепельными волосами и глазами цвета мокрой золы.
Он не говорил. Просто смотрел.
И в его руках — странная кукла. Сшитая из старой мантии. На ней была вышивка:
«Библиотека Пятых»
Но такой библиотеки не существовало.
Ларэйн встала. Подошла.
— «Ты кто?»
Мальчик протянул куклу.
— «Она зовёт. Ты ведь та, у кого тень ходит сама? Ты слышишь лучше других. Значит, ты должна спуститься.»
— «Куда?»
— «В Под-Зал. Там, где слова уже не текст.»
Он шагнул назад. Исчез. Не ушёл. Растворился.
А в руке Ларэйн осталась ткань от куклы.
⸻
В ту же ночь она собрала сумку.
Свиток. Книгу. Один амулет. И зеркало.
Вэйр появился у порога.
— «Ты идёшь.»
— «Да. Не могу не идти.»
— «Я с тобой.»
Она кивнула.
Он добавил:
— «Но ты должна знать: это будет не знание. Это будет путь. И, возможно, война.»
— «Не впервой.»
⸻
Она спустилась вглубь Академии.
Дальше, чем ступала до этого.
Через коридоры без света. Через арки, где надписи менялись, когда ты проходил мимо. Там не было карт. Только интуиция. И старые следы — в пыли, в тенях.
На одной из стен она увидела:
«Пятые были изгнаны, потому что не слушали. Они начали говорить с магией, как с равной. И она ответила ударом.»
⸻
Под-Зал был огромен.
В нём было больше воздуха, чем ума могло вместить. Стены — из звука. Потолок — шепчет. Пол — вибрирует, если думаешь о страхе.
И в центре — дверь. Не дверь. Разлом.
Из него исходило дыхание.
Тёплое. Древнее. Живое.
⸻
Вэйр остановил её.
— «Прежде чем ты войдёшь, назови, кого ты ищешь.»
— «Я не знаю.»
— «Это плохо. Тогда найдут тебя.»
⸻
И она вошла.
⸻
Внутри — лес.
Не мрак. А светлый. Лунный. Серебряный. Но не настоящий.
Деревья шептали её имя, но — не голосом.
Тканью. Листьями. Ветром.
И на тропе стоял силуэт.
Не Лессан.
Не Вэйр.
Что-то... третье.
С рогами, покрытыми письменами. С глазами — как капли ртути.
Он не говорил.
Он просто выдохнул её имя.
И тогда лес вздрогнул.
И всё вокруг сорвалось в движение.
⸻
Кроны задрожали. Тени взлетели. Звук — ударил. Земля под ногами — дрогнула. Она почувствовала:
началось.
И теперь это не путь — это испытание.