Спасательный круг.

Он бежал не от друзей, не от любви и не от лжи. Его бегство начиналось в стенах, которые он мог назвать своим домом. Сама его нервная натура подталкивала к тому, чтобы отлепить внутренности от позвоночника, вдохнуть так, словно в легких нет дыма, и пустить ноги по асфальту, что дал бы ему фору. Каждый новый забег возвращал его туда, где он, сломав свои же ребра, читал то, что написал в стол. Туда, откуда он перестал бежать. Туда, где он принимал правду о самом себе. Не бывает хороших начал точно так же, как не бывает и хороших концов, но... Спасение утопающего - дело рук самого утопающего.