А ноябрь внутри тебя так и остался.
Так уж сложилось, что приближение ноября ощущается мной на каком-то клеточном уровне.
То знобит, будто подхватила очередную простуду, то бросает в жар от бесконечного потока мыслей в голове:
о тебе,
о нас,
о прошлом.
Частенько нахожу себя с мокрыми от слёз глазами без явной на то причины; с ледяными, но, по-прежнему, изящными пальцами, которые не под силу согреть новым кашемировым перчаткам; с набитым чемоданом очередных, хотя правильнее было бы сказать, надуманных мною комплексов.
В ноябре чувствуешь себя максимально разбитой: пустота во всех её проявлениях. В наушниках - всё самое меланхоличное и дёргающее за тонкие ниточки. В кофейнях - самое терпкое и максимально согревающее. Даже вместо любимых цветочных ароматов выбираешь тяжёлые, пьянящие, окутывающие с ног до головы и плетущиеся за тобой навязчивым, весьма удушливым шлейфом.
И вроде перед глазами та же вчерашняя ты, но что-то внутри стабильно ломается, сквозит, надрывается, скрипит и отказывается функционировать.
А помнишь, однажды ты отдала половинку себя человеку, рождённому в ноябре?
Он ушёл.
А ноябрь внутри тебя так и остался.