Расколотые сердца

Артём прислал свой номер телефона и я решила всё-таки написать.

Однако, решить написать и придумать что написать это разное. Немного подумав, я написала ему в соцсети:

-Доволен, Дубик? Что это
тебя на смс потянуло?
Самолётики надоели?

Ответ пришёл быстро:

"Неудобно. Вдруг куда ветром унесёт, а я не хочу чтоб к кому-то это попало."

В целом я была согласна с ним, но то как он высказался мне не понравилось.

"А что, боишься не докинуть?"

"Боюсь, что ты не докинешь."

Я фыркнула. Да, в интересном ключе у нас идёт разговор. Два одиннадцатиклассника обсуждают самолётики и кто лучше пускает. Кому расскажи - не поверят. Тем более такой парень как Артём.

У нас завязалась переписка ни о чём. Мы разговаривали о городе, школе, что едим и пьём.

Тут мне написала Ярина. Пришлось одновременно переписываться с ними двумя. Когда я рассказала подруге что живу рядом с Артёмом она была в шоке.

- Ты знаешь кто он такой?

- Артём Ветров. Наш одноклассник. Ему 17.

- Господи, Варя! Он крутой парень! Его боятся. Он гроза районов! Нескольких! У него знаешь какая репутация? Ты и представить себе не можешь! Лесов, как его дружок, тоже не последний человек.  Артёма называют Артом и Гепардом, потому что он хорошо на мотоцикле катает. И отец у него шишка! И ты с ним так общалась? Как с простаком каким-то?

Что? Дубик опасный? Ну вообще да, он может. Я внимательнее разглядела его. Он определённо ходит в зал, может быть занимался борьбой.

Я вернулась в нашу с ним переписку:

"Ты куда пропала?"

"Ты чего меня разглядываешь?"

"Да, я красивый. Я знаю"

"Не, правда ты куда делась?"

"Я же вижу что прочитала сообщение"

Надо же. Потерял меня. Я, усмехнувшись, ответила:

"Да тут я! Никуда не делась. Мне Ярина написала просто"

"Ты у нас оказывается гроза районов?"

В ответ я получила десять смеющихся смайликов. Ещё и ржёт!

"Рассказали, наконец? Всё верно. Я удивлён что ты только сейчас узнала об этом"

Блин, мне ещё с ним рядом сидеть! Минимум четверть! Так. Хватит на сегодня Гепарда. Пойду лучше почитаю.

Однако Арт не выходил из головы. Как он создал себе репутацию? Для чего это ему? Откуда у него байк? Я в них не разбираюсь, но он выглядит крутым. Наверное даже спортивный.

Теперь понятно почему он не хотел, чтобы самолётик к кому-то попал. Он же у нас крутой.

Поняв, что мысли далеко от вселенной книги, я села за уроки. Так как училась я хорошо, то и сделала всё быстро. От нечего делать  спустилась к родителям.

Снизу был скандал. Как обычно. Всё течёт, но не всё меняется.

В этот раз причина была в... посуде. Да-да в посуде. Насколько я поняла, мама, так как готовила ужин, за которым надо следить, попросила папу загрузить посудомойку. А ему позвонил брат, мой дядя, с которым у них были напряжённые отношения.

Вроде всё как обычно, но ссора была крупнее. Может на фоне прошлых, ещё не забытых обид, а может терпение закончилось. Может папе что-то дядя Андрей наговорил, и после этого он на нервах. А может... таких "может" великое множество.
Но...

- Господи, как же ты надоела! Всё споришь и споришь! Даже посуду загрузить помыться не можешь! Вместо этого орёшь!

- Это я надоела? Это ты лежишь целыми днями на диване и ничего не делаешь! Я первый раз попросила тебя помочь и ты отказался! Попросила о лёгком! Сама не могла, потому что готовила ужин, который ты тоже будешь есть!

- Мам, у тебя что-то подгорает. - попыталась аккуратно влезть я. Раньше так переводить темы помогало, но сейчас на меня никто не обратил внимания.

- Дай мне спокойно хоть пару часов побыть в доме. Приготовить еду и в покое поесть! - продолжала мама.

- Хорошо. - неожиданно спокойно и легко сказал отец. Меня это естественно насторожило. Что он хочет... - наслаждайся покоем.

После этого отец просто взял и ушёл. На улицу.

"Ну хоть одежду из-за злости не забыл надеть"

Мама облегчённо вздохнула и повернулась ко мне:

- Прости за сцену, Варя. Мы...

- Мам, у тебя что-то горит. - перебила я, так как знала что она хотела сказать. Что ей стыдно, жаль, она (и он тоже) не может себя контролировать. Но я это слышала много-много раз.

Спохватившись, мама побежала к сковородке.

На кухне вкусно пахло мясом, сыром и приправами. Комната большая - чтобы при готовке нескольких человек никто не сталкивался и не толпился. На стене весел телевизор, напротив - стоял обеденный стол.

***

Папа вернулся домой вечером. В 9 часов. На улице было темно, как ночью.

Когда я вышла встречать родственника, то замерла увидев, как он, снимая куртку, шатается.

Видимо, всё это время он был в баре. И пил.

Мама, которая тоже вышла в прихожку, застыла. Видимо неожидала, что всё так плохо.

Папу в таком состоянии я видела впервые. И не знала что надо делать.  Когда мама двинулась к нему чтобы помочь раздеться, то отец так рявкнул, что я вздрогнула:

- А ну отошла!

Мама отшатнулась назад. Она также не понимала происходящего, как и я.

Собравшись с духом, я пошла к отцу, хотя было страшно. Он себя не контролирует.

- Уйди. - приказал отец. Именно приказал, а не попросил. Но ему нужна помощь. Самостоятельно разуться от точно не сможет, по-крайней мере без падений.
Когда папа понял, что я не собираюсь отступать, он заорал:

- Иди в свою комнату! Не высовывайся! Провалила отсюда!

Я остановилась. Назад не пошла, но и вперёд - тоже. Я не привыкла, что на меня орут. Самое сильное - повышают голос почти до крика, если я попалась под горячую руку.

Когда я уже хотела продолжить подходить отец влепил мне пощёчину. Да такую, что я не удержалась и упала. Может от шока, но боль была сильная. Особенно на сердце. Меня никогда раньше не били.

Мама ахнула и побелела, а мои глаза наполнились слезами. Я старалась не плакать. Не здесь. Не сейчас. Не при обидчиках.

- Я тебе что сказал, дура!? Уходи! Проваливай в свою комнату и не высовывайся! А ты что!?

- Я... Я хотела помочь тебе - заикаясь из-за страха и слёз, сказала я, потихоньку вставая.

- А кто тебя просил?! Я не просил! Я говорил уходи! А ты! Слушаться главу дома надо!

Тогда он подошёл и пнул меня по рёбрам. А так, как отец был ещё в ботинках, удар вышел ещё сильнее.

Тут я не выдержала: резко встала (так что закружилась голова), и побежала к выходу на задний двор. Обулась в кеды, которые стояли зашнурованные, накинула первую попавшуюся куртку и... меня нагнал отец, когда я уже почти вышла на улицу.

Он дёрнул меня за руку так, что я ударилась об угол шкафа головой. Перед глазами начало темнеть.

- Куда ты собралась, девка!? Ты остаёшься дома!

Вблизи запах алкоголя чувствовался сильнее. Я поняла, что дома мне ну никак нельзя оставаться.

Я укусила своего отца за руку, на что он отпустил меня. И я смогла выскочить на улицу, но из дома в меня полетел шампур. И попал в руку. Но эта царапина меня не остановила.

Наш двор был соеденинён с выходом на улицы. Поэтому я без проблем проскочить на волю и побежала куда глаза глядят, (помоему в сторону моста, не помню) заливаясь слезами.