«Быть там»
Вы не имеете права! - Даша бьёт кулаком по стене.
Истерика поднимается пульсирующей волной.
-Я ДОЛЖНА БЫТЬ ТАМ!
Но дверь захлопывается. Машина повторно заводится.
Они уезжают.
Она остаётся. Одна.
Бьёт кулаками, пытаясь выпустить злость. Рявканье в голове содрагается.
Мысли - осколки. Рваные, бесполезные.
Телефон охватывает дрожащая рука. Набрать номер Ростика? Но что, если он не ответит?
Хуже.
Что, если ответит чужой голос?
Девушка падает на пол, спиной к холодной стене, втягивая колени в грудь.
Надо ехать. Любыми силами, надо.
Глаза натыкаются на ключи Натали. Они лежат на тумбе.
Конечно, ведь родители ездят на его машине.
Дарья на доли секунд замирает. Потом медленно поднимается. С самым чутким волнением смотрит заветное.
Рискнуть?
Нет.
Жизнь дороже.
Срывается с места, набирая такси в приложении.
"Машина через 2 минуты".
Натягивает первое, что попало под руку. Папину толстовку, пахнущую кофе.
Плевать на холод, на метель. Девушка вылетает во двор дома.
Машина за воротами.
Таксист криво ухмыляется, увидев её заплаканное лицо.
- Быстрее! Пожалуйста! - чуть ли не кричит Дашка, запрыгивая на заднее сиденье.
- Не гоняю, девочка. Правила. - бурчит мужик, на вид лет сорока
Лениво переключает передачу.
Старая машина трогается. Медленно, будто назло.
Даша кусает губу, стирает слёзы рукавом, но они снова наворачиваются. И все, как в тумане.
За что жизнь играет такие злые шутки?
В зеркале заднего вида - его глаза. Холодные, оценивающие.
- Тебе сколько лет? - внезапно спрашивает он.
Расценивает её как то неправильно.
- Мне... Мне срочно надо! - прорывается у неё, игнорируя его вопрос.
Больница уже видна вдалеке. Больница номер один. Первая. Самая главная.
Он осторожно паркуется где то слева от здания.
Но тут раздаётся звук
-Платёж не прошёл.
- Э-э, дружок, а где деньги? - насмешливо протягивает таксист, притормаживая.
Девушка судорожно открывает банк. И будто все против неё.
Недостаточно средств.
-Я... Я потом! Оставьте номер, я переведу! - лепечет Даша, хватаясь за ручку двери.
Уже слышит щелчек дверей авто.
- Ага, как же. Знаем мы таких. - ехидно и так гулко усмехается он.
-Или плати, или вызывай полицию.
- ПОЖАЛУЙСТА! - голос срывается в визг.
- У МЕНЯ БРАТ... ОН МОЖЕТ УМЕРЕТЬ!
Таксист морщится, недовольно чмокает.
-Щас все умирают. Деньги на бочку.
Сердце Даши безжалостно рвётся на части.
Она хватает телефон, лихорадочно пролистывает контакты. Вика.
-Давай, давай.. А то я тоже умру от ожидания.
Заканчивает водитель.
-Вик, помоги... - задыхается она, объясняя сквозь рыдания.
-Ты чего?
- Ростик... в аварии... - выдыхает, и тут же слышит резкий вдох в трубке.
-Что...
- Родители уже там... я в такси... но у меня... не прошла оплата...
- Блять...- на том конце слышен стук, будто куколка роняет что-то.
- Куда перевести? Быстро, давай!
- Я... я не знаю... - Даша оборачивается к таксисту, глаза - мокрые, умоляющие.
Он равнодушен. Не смотрит. Ждет.
- Даш, дыши! - Викуся чётко, по слогам, будто командует.
- Спроси у водилы номер карты. Сейчас всё сделаем.
Таксист недовольно бормочет, но диктует цифры.
-Ярче, пиши.. - диктует девушка, своему будущему мужу.
Ставит телефон на громкую.
- Спасибо... - шёпотом выдыхает Даша.
-Пришло. До свидания. - язвит мужик.
Девушка вылетает из машины и бежит в главному входу, в неотложную.
-Ты где? Какая больница? - раздаётся голос Ярика, за ним спешит и Виктория.
- Первая областная, на мирном. Я почти там...
- Мы выезжаем. Все будет хорошо, слышишь?
-Да..
Она кладёт трубку. Нет времени, нет сил, нет ничего.
Кроме.. Надежды на лучшее.
- Ростислав Протасеня? - её голос дрожит, пальцы впиваются в стойку регистратуры.
Медсестра за компьютером поднимает взгляд, оценивающе скользит по её лицу, запавшим глазам, дрожащим рукам.
- Вы кто ему?
-Сестра! - выдыхает Даша, и это слово звучит как молитва.
Медсестра вздыхает
-Так.. Мгм..
Тяжело, будто уже тысячу раз сегодня слышала это.
- Палата 214. Вот халат.
Выдает белое чистое облачение.
Девушка хватает его, не застегивая, бежит по коридору, спотыкаясь о собственные ноги. Тело ватное..