«Эскиз»... Поэзия

Почему каждый труд рука стремиться начать с философий и противоречий?
Почему уголки природы, обретая облики букв становятся горче злоречий?
Почему февраль рисуется синими красками, когда вижу его красным?
И почему сентябрь не измеряется шопотом стихов и сказок?

Каждая новая строчка - смерть фантазии,
Смерть бессмертного, обличенного в сознание.
Каждая новая боль, сказанная истиной,
Звучит узко, фригидно, кажется инстинктной.

Поэтесса стихи написала, а строки замылила.
И где теперь этих букв слоги и истина?
Я же стопкой складывала строки в угол,
Где темнота показала - другого не будет.

Каждый новый труд - дорога к бедствию.
Чепорность языка? Большая ответственность?
Каждая буква, слово, страница - поражение.
Но где среди строк истины порождение?