Как на одной из твоих картин
в твоей спальне висят картины Дали и Камиля Писсарро,
а на полках стоят тысячи старых разноцветных кассет,
деревянные стены блестят насыщенным цветом,
а ты молча заходишь в комнату и выключаешь свет.
ты позволяешь мне все, даже чуточку больше,
отвечаешь на вопрос: "это цветок?", "нет, это розмарин",
заставляешь меня нюхать только что распустившиеся розы
и говоришь что их запах ни с чем не сравним,
{ведь их растил ты}.
ты лежишь на желтом песке с белой ромашкой за ухом,
непрерывно следишь за тем, как я убегаю от тебя по воде.
{ты можешь скрыться из виду, но не скройся из памяти,
я буду вечно искать тебя по следам на мокром песке.
по твоим холодным следам на мокром песке}.
от тебя пахнет выпечкой: кексами и круасанами,
у тебя теплые руки, цветом похожие на карамель,
и я снова вижу тебя как в тот раз семиклассником,
весь день простоявшим у закрытых школьных дверей.
я все повторяю: {не уходи, не скрывайся из памяти},
закрываю глаза и выключаю ночник,
а ты смотришь томно, говоришь что-то о беспамятстве,
о лете, о зимах,
{о том, как тяжело быть моим}.