Глава 1
Нью-Йорк, 21:00. Среда.
Добрый вечер, это вечерние новости. С вами, как всегда, я, Жанна. Сегодня в 16:41 было зафиксировано новое убийство. Жертвой оказалась гражданка Кейса Люминдор. Тело было найдено в её доме. Убийца - никто иной, как Кровавый Поэт, чья личность до сих пор остаётся неизвестной. Правительство заверяет...
С раздражением я хватаю пульт, выключаю телевизор и, вздохнув, ложусь на диван с чашкой кофе. Подношу её к губам.
- Кто же ты...
Вот уже два года правительство пытается раскрыть его личность, но всё безуспешно. Гениальный убийца, который ни разу не оставил следа, кроме одного - своих стихов. Каждый раз, на месте преступления, он оставляет очередное произведение. Боже, я действительно восхищаюсь им.
Возможно, это ненормально - восхищаться серийным убийцей. Но что поделать? Я работаю в психиатрической больнице с самыми опасными людьми... если их вообще можно назвать людьми. К тому же, я - один из лучших психотерапевтов страны. Может, мне самой стоит наведаться к психологу? Хотя нет, явно не в этой жизни - каждая минута расписана.
Жизнь - дерьмо.
С этими мыслями я встаю с дивана и направляюсь в спальню, ставя чашку на стеклянный столик. Ложусь в постель и почти сразу засыпаю.
---
Я иду по лесной тропе. Вокруг деревья, туман и мрак. Босыми ногами я ступаю по холодной земле, ускоряя шаг, будто пытаюсь убежать. Но от кого?
Ноги онемели от холода и усталости, дыхание сбилось. Страх сковывает тело. Он уже близко. Но кто он? От кого я так отчаянно бегу?
Я спотыкаюсь и падаю. В панике разворачиваюсь, принимаю сидячее положение... и вижу его.
Того, от кого я пыталась сбежать.
Высокий. Широкие плечи, крепкое телосложение. Лицо скрыто чёрной маской с печальным выражением. Только вырезы для глаз выделены красным.
Пару минут он просто смотрит на меня. Затем, словно волк, догнавший добычу, медленно приближается.
Страх затапливает меня, паника накрывает с головой. Хочется закричать, но я не могу издать ни звука. Он протягивает мне руку...
---
Я просыпаюсь в холодном поту. С трудом поднимаю руку и выключаю будильник. Этот кошмар преследует меня два года. Почему? Кто этот мужчина в маске?
Сделав глубокий вдох, иду в ванную. Заглядываю в зеркало - мои светло-карие глаза выглядят опухшими и сонными. Волнистые светлые волосы - в полном беспорядке.
Сделав утренний уход, крашу ресницы тушью, наношу неяркую помаду и собираю волосы в высокий хвост. Улыбаюсь себе в отражении.
Открываю шкаф и сразу нахожу белый гольф под горло и светло-коричневые брюки. Поверх надеваю пальто и скромную подвеску в виде кошки. Взяв сумку, выхожу из квартиры и направляюсь на парковку.
---
Приехав на работу, захожу внутрь, улыбаясь коллегам. Вхожу в кабинет и начинаю разбирать бумаги. Я всегда улыбаюсь - это мой девиз по жизни.
Но не успеваю достать нужные папки, как в кабинет врывается коллега. Активная, шумная - порой её энергия утомляет меня.
- Во-первых, нужно стучать. Во-вторых, доброе утро. Ну и в-третьих, что опять случилось?
Её голубые глаза горят возбуждением.
- Он здесь! Его поймали! Ты вообще новости смотришь?!
Я застываю. Молча стою несколько секунд, пока осознаю сказанное.
А потом пулей вылетаю из кабинета.
Коридоры заполнены людьми, суета, шёпот, суматоха.
И среди этого хаоса я вижу его.
Того, кого не могли поймать два года.
Того, кто смотрит прямо на меня своими убийственными глазами.
Сердце уходит в пятки.
...
Что чувствуют люди, встречаясь со своей смертью?
Страх? Панику? Или... облегчение?
Смерть - неотъемлемая часть этого мира. Она дарит, но и отбирает. И даже если человек отчаянно хочет умереть, в момент встречи с ней он будет бороться, как загнанный зверь.
Я думала, что смерть меня не пугает.
Пока не встретила его.
Он станет моей смертью. Он погубит меня.
---
Прошло тридцать минут.
Он не сказал ни слова.
Я делаю вдох, фокусируюсь на нём.
Темно-зелёные глаза, которые будто проникают в душу. Резкие черты лица. Ярко выраженные скулы. Волосы цвета тёмного шоколада. Чертовски красивый. Обворожительный. Но пугающий.
Кабинет уютный, с приглушённым светом. На стенах картины с абстрактными узорами.
Прочистив горло, я выпрямляюсь, натягиваю профессиональную улыбку и начинаю:
- Мистер Уэст, я проведу ваше психиатрическое обследование. Оно повлияет на вашу судьбу. Надеюсь на сотрудничество. Вы не против, если я начну?
Я внимательно изучаю его реакцию.
Он наклоняет голову, усмехается.
Боже, у него обворожительная ухмылка.
- Думаю, стоит вам напомнить, доктор... - он нарочно растягивает последнее слово. - Я здесь не по своей воле. Меня привели, а не пригласили.
Пауза.
- К тому же... мой ответ ведь ничего не изменит.
Его голос глубокий, с бархатной хрипотцой. Он говорит так, будто рассказывает сказку. И совершенно не смущён.
Но я повидала многих.
- Вы правы, мистер Уэст. Но мне важно наладить с вами контакт. Хочу, чтобы вам было комфортно.
Он вновь усмехается.
Затем наклоняется чуть ближе.
Я вздрагиваю. Хвала небесам, что он в наручниках.
- Довольно интересный выбор слов для человека, сидящего перед убийцей. Вы всегда так оптимистичны, доктор?
На этот раз улыбаюсь я.
- Всегда. Это помогает находить общий язык с такими сложными пациентами, как вы.
- Пациент? Любопытно. Неужели вы собираетесь меня лечить?
- Я здесь не для того, чтобы вас лечить, мистер Уэст. Я хочу понять вас.
Он прищуривается.
- Понять... И часто вам приходится «понимать» убийц?
- Вопросы здесь задаю я, мистер Уэст. Но да, достаточно часто, чтобы знать, как вывести их на разговор. Вас, например, вывела спустя тридцать минут молчания.
Он смеётся.
- Вы удивительно уверены в себе, доктор. Возможно, вы даже интереснее, чем я думал.
Я бросаю взгляд на часы.
- Наше время вышло. Встретимся завтра.
- С нетерпением жду следующего сеанса, доктор.
Фальшивые улыбки. Прощальный взгляд.
Я покидаю кабинет.
Это будет долгая зима.