Белая дорога

Как не устать от зимней бесконечной стужи..
От шума улиц, постоянной смены масок, лиц,
От завыванья ветра в сердце и снаружи,
От ошалевших стай полночных птиц.

Метёт пурга, всё сыплет пеплом белым...
И снова перед нами чистая тетрадь,
Где вновь писать неспешно, неумело,
Пройтись по строчкам, будто задремать...

И в полудрёме зыбкой и тревожной
Забыть о том, что давит, тяготит.
О том, что лживо, пошло, ненадёжно...
Что оставляет боль, тоску таит.

Lisa, февраль 2019