Эпилог
День был пасмурным.
Мы с Алексеем шли медленно. Он всё ещё прихрамывал, но стоял — как всегда — прямо. Ни одна пуля не могла сломать его так, как одна потеря сына.
— Ты уверена, что он был здесь? — спросил он.
— Да. Вася пробил сигнал. Он был тут ровно сорок часов назад. Один. Ушёл пешком.
Мы вошли в заброшенный дом на окраине. Никто бы не подумал, что сюда может привести последняя тропа. Но всё было слишком знакомо. Стиль Димиана — тишина, углы, простота.
На столе — старая кружка с холодным кофе. Около неё — лист бумаги, аккуратно сложенный пополам.
Я увидела своё имя на первом сгибе.
Пальцы задрожали.
Я развернула письмо. Почерк был ровный. Спокойный. Такой, каким он был всегда — даже когда всё вокруг рушилось.
⸻
"Лея.
Папа и мама»
Если вы читаете это — значит, я сделал то, что считал единственно правильным.
Я не герой. Я просто не мог позволить, чтобы она разрушила то, что мы строили. Папа, ты боролся за покой. Я теперь понял, почему. Это не слабость — это самая высокая форма силы.
Лея...
Ты сделала меня человеком. Ты показала, как может биться сердце — не из ярости, а из любви.
Ты — мой свет, когда всё гасло.
Я знаю, что ты найдёшь выход. Ты сильнее, чем думаешь. Не жди меня. Не строй жизнь на тени. Живи.
Если когда-нибудь у нас будет шанс...
я найду тебя снова.
— Д."
⸻
Я прижала письмо к груди.
Слёзы текли молча.
Алексей смотрел в окно. Он молчал, как будто в нём что-то умерло — и в то же время загорелось заново.
— Он жив, — сказал он. — Я чувствую. Он ушёл... но не исчез.
Я кивнула.
Ветер тихо колыхнул край письма.
И где-то в этом ветре — мне показалось, я услышала его голос:
"Ты — мой дом."