Глава 9
Он провожал меня до дома.
Не настаивал, не задавал лишних вопросов. Просто шёл рядом — в своей чуть потрёпанной рубашке, пальто, которое, кажется, не имело права так хорошо на нём сидеть, и с привычной для него тишиной.
Я украдкой смотрела на его лицо, словно изучая его заново.
Под глазами по-прежнему были тени. Взгляд — тяжёлый, задумчивый, но иногда, когда он ловил мой взгляд, в уголке губ мелькала почти-улыбка. Не для того, чтобы произвести впечатление. Просто... настоящая.
Мы дошли до моего дома — небольшой, обшитый деревянной вагонкой, с крыльцом, которое зимой скрипело под снегом. Я остановилась на ступеньке, повернулась к нему.
Хотела просто сказать: «Спасибо, что проводил».
Но он вдруг опустил глаза, будто задумался, и несколько тёмных прядей упали ему на лоб. Эти самые пряди я заметила ещё тогда, в книжном, и сейчас — почему-то — рука сама потянулась, без разрешения, без плана.
Я коснулась его волос.
Аккуратно заправила упрямую прядь за ухо.
Он вздрогнул — не от страха, нет. Просто будто не ожидал, что кто-то может быть с ним так мягок.
Я тоже удивилась. Сердце стучало громко. Слишком.
— У тебя... волосы — как у героя из романа, — пробормотала я, стесняясь самой себя. — Непослушные.
Он поднял взгляд. Его глаза были удивительно тёплыми — и в этот момент я поняла:
мне хочется, чтобы он остался.
— Лея... — прошептал он.
Я тут же опустила руку, отступив на шаг.
— Уже поздно. Мне пора.
Он кивнул.
Ничего не сказал. Не стал ловить момент. Только чуть склонил голову, как будто запомнил то касание — всерьёз.
Когда дверь за мной закрылась, я как дурочка улыбнулась и легла на кровать лицом в подушку и захихикала как сумасшедшая.ААААА. Что со мной.
⸻
(от лица Димиана)
Я стоял на крыльце ещё минуту. Или две.
Сколько именно — не знаю.
Просто смотрел на дверь, за которой скрылась она.
Лея.
Тихий дом с выцветшей краской на ставнях, запах сирени где-то сбоку, лёгкий скрип досок под ногами. И её ладонь — маленькая, тёплая, неожиданная — коснулась моих волос, как будто этот момент был не отсюда, не из моего мира.
Зачем ты это сделала, девочка с глазами, в которых страх и нежность живут в одной клетке?
Я медленно провёл рукой по волосам — тем самым, которые она пригладила. Прядь снова упала мне на лоб. Я не убрал её. Оставил.
На улице темнело, но я не спешил уходить.
Просто стоял. Просто чувствовал, как что-то впервые сдвинулось внутри.
Я умел быть резким, прямым, даже жестоким, если того требовала жизнь.
Но сейчас...
Сейчас я хотел услышать, как она смеётся. Хотел знать, как зовут её любимого писателя. Хотел спросить, откуда у неё взгляд, в котором всегда спрятана боль.
⸻
Позже, в машине, я не включил музыку.
Просто ехал по ночному городу, уставившись в дорогу. Руки на руле были крепко сжаты.
Телефон в кармане завибрировал — Васин ник, как всегда, выдал себя: «Слежка подтверждена. Девочка ходит стабильно».
Слежка?
Я раздражённо кинул телефон на пассажирское сиденье.
— Не трогай её, Вась. — сказал я вслух, сам себе. — Даже глазами