yandere пероводы ЗАКОНЧЕНО

Если бы он не знал местоположение дома как свои пять пальцев, найти его было бы невозможно. Внутри не горит свет, и уж точно нет очаровательного фонаря на крыльце, который указывал бы ему путь, когда он пробирается сквозь заросшие сорняки и траву к входной двери.

Но он был здесь так много раз. Против его воли, после определенного момента, потому что сама природа дома стала кислой и испорченной. Неприятно обращаться.

Но он должен вернуться, не так ли? Он не может сопротивляться притяжению. Тяжкое бремя, которое постоянно зовет его - вернуться в темноту дома, прижать руки к прохладным стенам, когда он спускается по лестнице, включить единственный свет в этом месте и встретиться лицом к лицу с тем, что находится там, в подвале.

В темноте.

Ключ тяжел в его кармане, но он все равно достает его и отпирает тяжелую дверь. Она спроектирована так, чтобы ее невозможно было открыть тем, у кого нет исключительной прочности, но он с легкостью открывает ее. Он скрипит. Петли заржавели. Их уже давно не открывали.

В доме не горит свет. Непроглядная тьма его не беспокоит, но он не знает, что пустило корни с тех пор, как его не было - животные? Вредители? Разросшиеся виноградные лозы, пробивающиеся сквозь половицы?-- итак, он включает свет, направляясь к простой белой двери, которая вызывает у него такое дурное предчувствие. Тяжелый и глубокий в животе. Как гниль.

Он толкает дверь, открывая ее. Она не заперта, потому что в этом нет необходимости.

Лестница едва освещена, и ему следовало бы включить дополнительный свет, но он этого не делает и не будет. Он хочет как можно дольше избегать зрелища в подвале. Во всяком случае, его ноги знают лестницу. Мышечная память - мощная штука.

Стены по обе стороны прохладные, и он прижимает к ним ладонь, спускаясь шаг за шагом.

Уже на полпути вниз.

Он делает паузу. Он мог бы вернуться наверх. Он мог бы оставить дом и все, что в нем находилось. Он мог бы.

Он просто не хочет этого делать.

Еще шаг, и еще.

Внизу, в темноте, он что-то слышит. Звенящий, дребезжащий звук. Он почти спотыкается об это, прежде чем приходит в себя. Он сглатывает, и его собственное дыхание становится затрудненным. Это раздражает. Это ужасно. Он мог бы вернуться наверх, напоминает он себе. В любой момент. Если бы он захотел.

Он делает еще один шаг. Еще немного сейчас. Свет из дома наверху на самом деле не достигает подвала, и его глаза не совсем привыкают к почти полной темноте помещения. Он слышит влагу, капание. Утечка откуда-то. Теперь появился отчетливый запах, кислый и затхлый одновременно.

Он стоит у подножия лестницы. Сейчас прямо перед ним горит первый в серии верхний свет. Все, что ему нужно сделать, это потянуть за веревочку.

Он этого не делает, поначалу нет. Потому что в подвале раздается еще один звук. Звук, который не является таинственным капанием, или жужжанием насекомых, или тихим завыванием ветерка снаружи.

Звук, который он знает слишком хорошо. Звук, о котором он мечтал. Звук, который снова притянул его сюда, настойчивый и жалкий.

Ты.

Тихий свист твоего дыхания. Нежное, слабое позвякивание цепей, которые он надел на твое запястье перед уходом. Царапанье твоей плоти о бетон.

Твой голос.

"Фейтан". Это не вопрос. Ты знаешь, что никто другой не пришел бы за тобой. И все же это так тихо, что он не знает, действительно ли он услышал это сначала, или это был остаток из его снов. Но потом ты повторяешься, чуть громче, и он знает.

Он включает свет.

Ваши глаза закрываются даже при мягком свете, который обеспечивает подвесная лампочка. Это его не удивляет. Ты долгое время был в неведении.

В темноте, в подвале. Именно там, где он оставил тебя, прикованную к стене. Цепи достаточно длинные, чтобы вы могли лечь на пол и дотянуться до ведра и раковины, которые он ранее использовал, чтобы смыть кровь со своих рук, когда он использовал этот дом в качестве места проведения операций. Еще до того, как ты пришел и разрушил все, что он думал о себе, своей жизни и своих целях.

Он делает несколько шагов, приближаясь к вам, ненавидя нерешительность в себе больше всего на свете. Потому что это не просто нерешительность. Это страх. Низкий, сводящий желудок страх, которого он никогда не испытывал до встречи с тобой.

Что его пугает, так это не твой вид, изможденный, с желтоватой кожей, язвами на губах и запястьях и волосами, поредевшими и тусклыми. Он видел гораздо худшие вещи, чем кто-то, страдающий от последствий депривации.

Что его пугает, так это то, что он понимает, что ему неприятно видеть тебя такой, и он точно знает, что он сделает дальше.

Он будет ухаживать за тобой, пока ты не поправишься. Он отведет тебя наверх и уложит на свою кровать. Он натрет мазью твои покрытые волдырями запястья и потрескавшийся, кровоточащий рот. Он будет разливать бульон ложкой по вашим губам, пока вы не сможете справиться с кашицей, а затем проделает то же самое с мягкой кашицей, пока вы не сможете приготовить что-нибудь более основательное. Он будет купать вас в теплой воде, пока вода не перестанет быть коричневой от грязи и масел и, наконец, не станет прозрачной.

Он будет сжимать твою руку, когда ты проснешься в холодном поту, в ужасе от того, что он снова тебя бросил. Он будет вытирать твой мокрый от пота лоб, пока ты не заснешь, довольный тем, что ты в его постели, а не в подвале, и что он не оставил тебя на произвол судьбы - умирать - снова.

Он сделает все это как можно тише. Почему он должен говорить? Его действия достаточно громкие. Было бы излишеством предлагать вам что-то большее, чем его прикосновения, чем его заботу. Это больше, чем кто-либо другой в мире когда-либо получит от него.

В любом случае, ты будешь тем, кто заполнит тишину своими всхлипываниями, мольбами и сладкими, благодарными словами "спасибо-спасибо-тебе-спасибо". Ему нравятся эти вещи, даже если он их ненавидит. Иногда он задается вопросом, не предпочел бы он, чтобы ты все еще плевала в него, называя его всеми оскорблениями под солнцем. Это было в те времена, когда он все еще мог притворяться, что ненавидит тебя, все еще мог притворяться, что твое присутствие было досадой, которую нужно было терпеть. Еще до того, как теплое чувство в животе стало слишком сильным, чтобы его игнорировать.

Вот почему он не может просто убить тебя. Почему он даже не может просто оставить тебя здесь умирать, хотя он пытался сделать это снова и снова. Ты - цепь, изматывающая его, и он не может вынести этого ощущения.

Но он любит тебя. И это действительно прискорбно для вас - потому что он верит, что это никогда не изменится.

Он присаживается перед вами на корточки и начинает свой осмотр, одновременно расстегивая наручники на ваших запястьях. Вы похудели, но этого следовало ожидать. На этот раз он оставил тебе не так уж много. На ваших запястьях, там, где были цепи, есть синяки и явные признаки язв и инфекции. У тебя желтоватая кожа. Твои глаза бегают по сторонам. Твоя грудь медленно поднимается. Он дребезжит, когда ты дышишь.

Единственное, что вызывает беспокойство - единственное, чего он не ожидал, - это сухие белые пятна вокруг вашего рта.

"Открой".

Вы делаете. Твой язык белый и пятнистый. Вздутый.

Хм.

Вода - это единственное, к чему у вас был полный доступ. Он был не настолько глуп, чтобы оставить тебя без этого.

Он встает и подходит к раковине. Внутри все испачкано различными вещами, которые вы, должно быть, выбросили из ведра. Он поворачивает ручку. Ничего. Вообще никакой воды. Должно быть, он сломался.

Наверное, не так давно, раз ты все еще жив, думает он.

И затем эта мысль посылает что-то холодное сквозь него, быстрое и стремительное. Если бы он не вернулся, когда он это сделал...

Он качает головой. Это не имеет значения. Это не должно иметь значения. Он не будет думать об этом. Он ненавидит тебя за это холодное чувство. За то, как он должен от этого избавиться.

Он поворачивается к вам спиной и жестом просит вас встать. К вашей чести, вы действительно стараетесь. Но ясно, что для вас это будет слишком. Слабая штука. Хрупкая вещь.

Он усмехается и приближается, подхватывая тебя под руки и подтягивая в положение стоя. Ты шатаешься. Ты раскачиваешься. Твоя хватка на его плечах слаба, а твое тело хрупкое, легкое, когда он перекидывает тебя через плечо и начинает нести вверх по лестнице.

При каждом шаге ты издаешь тихий звук, почти хрип, в твоем горле пересохло. Он интересуется, не кричала ли ты снова.

Он быстро справляется с лестницей в подвал. Свет резкий, и ты прикрываешь глаза дрожащими пальцами, когда он входит в освещенную часть дома. Сначала ему следовало бы вымыть тебя, но ты слишком слаб, чтобы купаться прямо сейчас. Это должно будет произойти позже. При необходимости он всегда может вытереть вас тряпкой, поэтому направляется прямо в спальню.

Кровать застелена - так, как он ее оставил, - и он усаживает тебя, возможно, слишком резко, на матрас. Но вы, конечно, не жалуетесь. Вместо этого ты хватаешься за ткань его рукава слабыми руками, когда он направляется в ванную за водой.

Он делает паузу и смотрит на тебя. На твоих губах глубокие порезы, а вокруг губ белые пятна. Он напоминает себе, что нужно поскорее починить раковину в подвале. Или, может быть, найти несколько ящиков с бутылками для воды. Даже от этой мысли, от этого напоминания ему становится немного нехорошо. Ты знаешь, что ты с ним делаешь? Что вы заставляете его думать и говорить?

Ты жалкая и слабая, и все же... Мягкое прикосновение твоих пальцев заставляет что-то в нем трепетать. Слабо. Глупо.

Он мог бы отстраниться в любой момент, если бы захотел, напоминает он себе. Он должен всегда напоминать себе об этом.

Ты хочешь что-то сказать, он уверен. Это требует больших усилий. Но ты делаешь это.

"Фейтан..." Твой голос хриплый, но в нем слышится облегчение. От этого ему хочется поджать пальцы ног в ботинках. "Ты вернулся".

Тогда он действительно отдергивает рукав.

Он насмехается над тобой сверху вниз. Но ты просто смотришь на него большими сияющими глазами. Он задается вопросом, как ваше тело вообще может справляться со слезами облегчения, из-за которых ваши глаза кажутся водянистыми.

Он не должен тебя успокаивать. Это слишком много. Вы должны быть благодарны, что он вообще пришел (и вы есть); вы должны быть благодарны, что он позаботится о вас (и вы есть). И все же ты все еще хочешь от него большего.

Он мог молчать в любое время. Он мог бы.

Но вместо этого он кладет руку тебе на лоб, проводя пальцами по твоей голове. Когда он убирает их, вместе с ними появляется немного волос.

"Я всегда так делаю".

Ты улыбаешься. Вместе с этим появляется тонкая струйка крови, кожа трескается от усилия.