сборник поэтов 3

(автор -@Nikola_Wikulov)

Вздохнул невидимый художник,
Кисть вновь он в краски опустил,
И от движенья его, дождик,
Парадом туч, лазурь сокрыл.

Мазок к мазку, цвет изумруда,
Сменяет золото, янтарь,
И вновь, как-бы, из ниоткуда,
Являет осень свой алтарь.

Вот первый дар, как крови капли,
Падут на холст, плоды рябин,
И словно на болотце цапли,
Стоят деревья, средь низин.

Лесных, где пологом скрывает,
Он уже мёртвые цветы,
Палитрой новою играет,
Без прежней летней теплоты.

Последний штрих, и вот белеет, 
Костяк берёзок вдалеке,
Лишь хмурых елей зеленеет,
Строй вековой, на передке.