Глава 1 Красное как вызов
А вот и новая книга, не судите строго, это такой «мистический роман» приятного чтения!
от лица Амалии
Я всегда знала, что красный — не просто цвет. Это заявление. Вызов. Иногда — защита.
Сегодня он был всем сразу.
Пальто на мне — насыщенного алого, почти как вино на чёрном мраморе. Я застёгиваю его на одну пуговицу, оставляя движение свободным. Ткани ласкают запястья, пальцы прячутся в мягкой подкладке, а внутри всё — спокойно. Слишком спокойно. Это опасно.
На крыльце холодно, но я не тороплюсь. Пусть мир немного подождёт. Я привыкаю к утру, к его прозрачному свету и запаху кофе из окна второго этажа. Там уже кто-то из прислуги пьёт мою ванильную смесь, как всегда. Ничего страшного. Пусть думают, что я ничего не замечаю.
Я не люблю день рождения. Особенно, когда тебя поздравляют по графику — "с 10 до 12 — звонки от партнёров", "в 14:00 — обед с отцом". Отец опять подарил что-то с четырьмя колёсами и минимумом чувств. Спасибо, я оценю позже. На улице.
Мне девятнадцать, и я будто должна быть счастливой. Я — папина гордость, пример амбиций, хрупкость в шелке. Только вот никто не знает, что я больше всего люблю тишину. И когда никто не знает, где я.
Я еду в галерею — не на праздник, не на приём. Просто туда, где можно на минуту стать кем-то другим. Там всё настоящее: холсты, мазки, запах краски. Там нет папиных денег, только сырость стен и взгляды, которых не прячут.
Машина подаётся к крыльцу. Водитель открывает дверь, кивает, как всегда без слов. Я сажусь, скрещивая ноги. В зеркале — я. Карие глаза, прямые тёмные брови, острый подбородок. Слишком взрослая для своих лет. Слишком усталая, чтобы об этом говорить.
⸻
Галерея утопает в полумраке. Здание — старое, с облупленными колоннами и латунной табличкой у входа. Я захожу, не снимая пальто. Пусть смотрят. Пусть боятся испачкать глаза о мой красный.
Люди шепчутся, кто-то кивает, один мужчина пытается заговорить. Я прохожу мимо, будто не замечаю. Мне не интересно, кто сколько стоит. Мне интересны только картины. И... одна фигура у окна.
Высокий, в длинном чёрном пальто, с волосами, будто нарочно небрежными. Он стоит спиной, но я чувствую, что он знает: я смотрю.
Он поворачивается. Его взгляд — зелёный. Яркий. Слишком... яркий.
Но внутри что-то ёкает. Как будто я увидела не глаза, а дверь.
Открытую. Вовнутрь.
И почему-то страшно.
"Кто ты такой, зелёный незнакомец?" — думаю я и подхожу ближе.