О творчестве
Я каждому в общении рад
Но когда мне очередной дегенерат
Говорит что стихи мои не выдерживывают вечность
Его говор скатывается в сематичисткую бесконечность
И может я быть не достоин говорить такое
Я из себя много понастроил, и не меньше написал
И не ходи по знахарям, тут и без слов станет понятно
Что вместо вечного бытейства, я ищу дезоморфиновый астрал
И коль из текста ничего не понял
Значит ум этого не позволил
И чтоб ты из себя не строил
Ты б и столько не написал
Слова профаны, бросать творить рано
И шрам раны, что символизирует оскал
И сколько бы не лилось крови
Я в этой войне единый воин
С холодной сталью у артерий
Что ищет грань людских намерений
И чтобы ни кому не верить
Я закрыл окно, и запер посильнее двери
Мое желания писать, на гране с графоманством
Мои листы уходят в никуда, меседж в бездонное пространство
И может мне не стоит, поднимать наполненный ядом трофей
Чтобы не сдохнуть когда неизвестный, чтобы прожить еще один чертовый день
И я бросил мечтать рано
Все отношения как на руке шрамов
И коли вам мало
То соберите мой образ по стихам, ведь в каждом моих часточек навалом
В каждом слоге, в каждой метафоре
По сотне в образах девиц, что отдавали жизнь в моем сознанье-краторе
Из листов у меня своя библиография
И все творчество для меня, не больше чем вторая эпитафия