Эхо прошлого.
Ночь. Москва за окном мерцает миллионами огней, но в моей комнате – полумрак. Только тусклый свет уличного фонаря, пробивающийся сквозь щели в жалюзи, рисует на стенах причудливые узоры. Сижу на подоконнике, обхватив колени руками, и смотрю в темноту. В голове – калейдоскоп обрывков воспоминаний. Осколки прошлого, которые я так старательно пытаюсь склеить, чтобы понять, как я оказалась здесь, в этом чужом, холодном городе, среди чужих, холодных людей.
Эхо прошлого... Оно звучит голосом отца. Сильным, уверенным, полным любви. Вспоминаю его крепкие руки, поднимающие меня высоко-высоко к небу, его заразительный смех, его сказки на ночь. Вспоминаю Вовку и Марата, моих братьев. Наши игры во дворе, драки, шалости. Мы были бандой, неразлучной и бесстрашной. Мы были семьей. Настоящей семьей.
Потом все рухнуло. Мать, как ураган, ворвалась в нашу размеренную жизнь, сметая все на своем пути. Ссоры, крики, слезы. Развод. Она забрала нас со Стешей в Москву, к своему дяде Саше. Отца, Вовку и Марата оставила там, в нашей родной Казани, в доме, который когда-то был полон смеха и тепла, а теперь стал символом разрушенной жизни.
Москва встретила нас холодно и безразлично. Дядя Саша – человек с вечно хмурым лицом и тяжелым взглядом – выделил нам комнату в своей квартире. Мать, словно выпустив пар, потеряла к нам всякий интерес. Она пропадала днями и ночами, приходя домой только переспать. Стеша была еще слишком мала, чтобы понимать, что происходит. Она плакала, звала отца, братьев. А я... я старалась быть сильной. Старалась заменить ей всех, кого она потеряла.
Школа стала адом. Меня травили за одежду, за акцент, за то, что я была не такая, как все. Драки стали повседневной рутиной. Я научилась защищаться. Научилась давать сдачи. Научилась ненавидеть.
Однажды, возвращаясь домой после очередной драки, я наткнулась на них. Группировка. Молодые парни, жесткие, хладнокровные. Они смотрели на мир с высокомерием хищников, знающих себе цену. Они предложили мне место в своей стае. Я не колебалась ни секунды.
Они научили меня драться по-настоящему. Стрелять. Обращаться с ножом. Смотреть в глаза смерти и не моргать. Они дали мне новое имя – «Маленький дракон». И я стала одной из них. Хищницей в бетонных джунглях.
Но где-то глубоко внутри, под слоем жестокости и безразличия, все еще жила та маленькая девочка, которая мечтала о другой жизни. О семье, о любви, о счастье. О мире, где нет места насилию и боли.
Я редко вспоминала о прошлом. Слишком больно было ворошить старые раны. Но иногда, ночью, когда город засыпал, а в моей комнате царила тишина, эхо прошлого начинало звучать особенно громко. И тогда я позволяла себе вспомнить. Вспомнить отца, братьев, наш дом. Вспомнить то время, когда я еще не знала, что такое боль потери, предательство, жестокость.
Эти воспоминания были моим проклятием и моим спасением одновременно. Они напоминали мне о том, что я потеряла. И о том, ради чего я должна бороться. Ради того, чтобы когда-нибудь вернуть себе то, что было отнято. Ради того, чтобы создать свой мир, где будет место любви, счастью, миру. Мир, где не будет места закону джунглей.