глава 6
Лука Моретти
- Какого хрена? Ты не сумел её убить?
Бричи вскочил из-за стола, словно ярость выплеснулась из его тела. Он бросил нож передо мной. Холодный металл лязгнул о стеклянную поверхность, будто подчёркивая: время вышло.
- Если ты не убьёшь её в течение недели, я лично убью тебя.
Я стиснул зубы. Внутри меня бушевал огонь раздражения и унижения. Я молча схватил нож и вышел из его проклятого кабинета, глотая злобу, как яд.
В зале меня догнал Дэв - мой брат, мой тень, мой здравый смысл, когда я его теряю. Мы были в клубе Бричи. Клубе клоуна, как я его звал - слишком ярком, шумном, показном.
- Брат. Спрячь нож. Хочешь, чтоб начался хаос?
Я не ответил. Просто продолжал идти. Нож был в моей руке, и я сжимал его так крепко, что костяшки побелели.
- Заткнись, - прошипел я, даже не оглянувшись.
Я вышел. Сел в машину. Оставил Дэва с его вечными шлюхами и наркотиками. Пусть гниёт там, если хочет.
Сука. Я могу убить за минуту. Могу одним движением перерезать горло. Но... не делаю этого. Почему? Почему не могу навредить этой девчонке? Почему, когда представляю, как её глаза гаснут, у меня внутри всё сжимается?
Что за жалость? Что за слабость? Это не я.
Я ударил кулаком по рулю. Резкая боль отдалась в пальцах. Отлично. Хоть что-то реальное.
---
Дома я не мог усидеть на месте. В голове гремело: убей её. Спаси себя. Спаси Дэва. Спаси всех.
Я вызвал девушку. Проститутку. В костюме зайца - не знаю, зачем. Просто хотелось отвлечься. Пустота. Никаких эмоций. Она пыталась ко мне прикоснуться, но я резко оттолкнул её.
- Собирайся и вали нахуй с моего дома.
Она удивлённо замерла, а потом, с прищуром, прошептала:
- Я для тебя просто...
- Шлюха, - подтвердил я. - Верно. А теперь убирайся.
Она молча надела чулки и ушла. Я не задержал её взглядом.
Я думал, злость уйдёт. Но нет. Только нарастает.
Я встал с дивана и направился в душ. Может, вода смоет это дерьмо из головы.
Тёплая вода стекала по телу, горячими потоками обжигая кожу. Я стоял, прислонившись лбом к плитке, и вдыхал пар, будто он мог задушить голос в моей голове.
Я вспоминал Лучию.
Её голос. Её глаза. Как она смотрела на меня в тот момент, когда думала, что никто не видит. В этих глазах - страх, боль и что-то ещё... доверие? Или я схожу с ума?
Почему я не могу её убить? Почему вместо этого мне хочется держать её крепко, чтобы никто не посмел причинить ей боль?
Я ударил кулаком по стене. Боль снова - спасение.
"Она твоя цель", - повторил я себе вслух, пока капли воды падали с подбородка на пол. - "Она должна умереть."
Но внутри... что-то сопротивлялось.
---
Я вышел из душа, завязав полотенце на бёдрах. Поел на автомате. Вкус - никакой. Всё казалось пресным. Всё, кроме неё.
Я лёг в постель. Закрыл глаза.
И, как назло, перед глазами - она. Смеётся. Или плачет. Или смотрит куда-то вдаль, не замечая, как я наблюдаю.
Сука. Хватит.
Я вскочил с кровати, схватил бутылку виски и начал пить, не отрываясь. Горло жгло, но мне было плевать.
Чем она меня зацепила? Почему именно она?
Я должен её убить. Должен.
Я посмотрел на часы. Три ночи.
Время.
---
Я надел маску, экипировку. Чёрную. Словно это могло скрыть мою вину. Взял нож, пистолет. Вышел. Сел в машину. Завёл двигатель.
Её дом. Через 10 минут.
Я припарковался в тени. Вышел, оглянулся. Тихо. Спокойно.
Как обычно.
Я перелез на балкон первого этажа. Затем на второй. Она жила на третьем. Адреналин в крови, но сердце - спокойно. Странно спокойно.
На балконе дверь была приоткрыта.
- Дурочка... - шепнул я и зашёл внутрь.
---
Она спала. Укутанная в плед, с растрёпанными волосами. Лунный свет освещал её лицо. Нежное. Беззащитное.
Я достал нож.
Присел рядом. Готовился.
Но она застонала. Лицо исказилось. Слёзы скатились по щекам.
- Нет... не надо... прошу...
Она дёрнулась. Крик.
- Не трогайте её! Пожалуйста!
Я выронил нож. Чёрт с ним. Я схватил её за плечи.
- Лучия! Проснись! Это кошмар!
Она открыла глаза. Сначала испуг, потом паника. Она замахнулась. Я перехватил её руку и усадил к себе на колени.
- Что ты здесь делаешь?! - закричала она.
- Успокойся! Что тебе снилось?
- Ты псих! Ты больной! - Она извивалась, пыталась вырваться. - Зачем ты пришёл?!
- Голову твою забыл. - зло сказал я. - Отвечай!
- Мама... - тихо прошептала она, и я замер.
- Что?
- Её убили... у меня на глазах. Мне было семь. С тех пор я... вижу это каждую ночь.
Я сжал кулаки. Хотелось спросить кто, но она пожала плечами:
- Я не знаю, кто это был. Их не нашли.
- А сейчас тебе сколько?
- Двадцать.
Не соврала. Хорошо. Ей можно верить. Или мне просто хочется в это верить?
- А тебе?
- Двадцать четыре.
Она кивнула. Попыталась соскользнуть с моих колен. Я схватил её за локоть и притянул к себе. Снял маску.
Я наклонился и впился в её губы. Нежно - впервые в жизни я не хотел боли, не хотел доминировать. Просто хотел почувствовать её. Тепло. Жизнь.
Она напряглась. Попыталась отстраниться. Я продолжал.
Поцелуй был упрямым, но не агрессивным. Я словно говорил ей: "Я не уйду. Я не враг. Я... сам не понимаю, кто я рядом с тобой".
Наконец она вырвалась. Я позволил ей слезть.
- Не делай так больше. Никогда, - прошептала она.
Я встал.
- Постараюсь, - тихо ответил я.
Я подошёл к балкону. Прыгнул на соседний. Потом вниз.
Ангел. Она же ангел.
Как же, чёрт возьми, она стала киллером?