Эпилог
Четыре года спустя
На прикроватной тумбочке звонит мой телефон. Я откладываю папку, которую держал, и беру телефон левой рукой, потому как правая находится между ног Изабеллы, мой палец внутри нее. И я не планирую его извлекать, разве что случится пожар. Посмотрев на экран, на котором высвечивается имя звонившего, хмурю брови.
- Кто это? - сонно бормочет Изабелла.
- Сальваторе Аджелло, - говорю я и отвечаю на звонок. - Да?
- Мистер Росси. У нас могут возникнуть проблемы.
- Что-то насчет последнего строительного проекта?
- Нет. Это личное, - отвечает он. - Здесь есть кое-что ваше. Кто-то, кого не должно быть в моем городе, мистер Росси.
Черт возьми. Если кто-то из нашей Семьи настолько съехал с катушек, чтобы пробраться в Нью-Йорк без разрешения, он точно труп, и я ничего не могу с этим поделать.
- Кто это? - спрашиваю я.
Проходит несколько мгновений тишины, прежде чем он, наконец, отвечает:
- Милена Скардони.
