Пролог
21:29
Комната. Затхлый воздух. Запах антисептика, крови и гари. Линн Нетти лежала на холодном металлическом столе. Она ещё дышала, но знала - это конец. Она слышала, как за стеной идут шаги. Тяжёлые. Размеренные. Его шаги.
21:30
Щелчок. Металлический. Лёгкий. Потом треск - как будто открылась банка. Потом тишина. И в следующий миг - взрыв. Её голова вспыхнула, как арбуз, разнесённый выстрелом с дробовика. Мозг размазался по стенам. Кровь стекала с потолка.
Третья смерть за неделю. И никто ничего не понял.
Луис Каймен стоял в дверях, в хирургическом халате, запачканном свежей кровью. На лице - улыбка. Такая, как у ребёнка, сломавшего любимую игрушку, но нашедшего в этом удовольствие.
- Красиво вышло, - прошептал он. - Ты была слишком болтлива, Линн.
Он снял перчатки. Достал телефон. Сфотографировал.
В его заметках было ещё восемь имён. Все записаны на этой неделе. Все с запросами на разные операции: кто грудь, кто нос, кто сердце. Все они думали, что идут к врачу.
А шли - на бойню.
Он хирург без лицензии. Без морали. С лицензией на смерть.
Луис достал маленький кейс. Открыл. Внутри - ряды таблеток, каждая с гравировкой времени: 21:30. В каждой - яд. И капсула. И крошечный динамит с таймером.
Он посмотрел на ближайшую запись: Кейн Мэйвис. Завтра, 10:00.
- Ну что, Кейн... ты следующий.