Глава 6. Коул
Я знаю, что эта маленькая девочка не Черити. Она похожа на нее. Почти точно, как она. И даже пахнет, как она, таким сладостно мучным ароматом, который я унесу с собой в могилу, как воспоминание. Но я знаю, что это не она. Она не может быть ей. И я знаю это.
Я бы отдал все на свете, лишь бы это была она. Чтобы у меня был еще один шанс. Чтобы быть лучшим отцом. Чтобы проводить больше времени, уделять больше внимания, сделать все то, что должен был сделать. Мог бы сделать. Не сделал. Я упустил свой шанс, все таки, и никогда не прощу себя за это. Никогда. Просто не могу.
Вот почему я не могу отпустить ее. Не в этот раз.
Не смотря на то, что люди говорят, будто я сумасшедший, что говорят врачи о том, что я вижу и слышу, я знаю, моей дочери больше нет. Я знаю, что не могу слышать ее или видеть ее, или говорить с ней. Тем не менее, я делаю это. Делаю, потому как боюсь, что если не буду, то потеряю ее навсегда. И я не могу рисковать. Не могу позволить ей уйти.
Я никогда не хотел чувствовать снова. Что-либо. Ничего, кроме выворачивающей печали, которая напоминает мне о том, что произошло. О том, кто я, и, что я сделал. Я никогда не хотел чувствовать надежду, любовь или желание снова. Я не заслуживаю чувствовать. По крайней мере, ничего хорошего. Я заслуживаю только боль, страдания и печаль. И чувство вины. Удушающее чувство вины.
Но черт ее возьми, она делает это таким трудным! Смотря на меня вот так, разрывая своими проникновенными серыми глазами. Смеясь вместе с дочкой, которая похожа на все, что я потерял.
Я знал, когда увидел их впервые в тот день на пляже, что они станут моей проблемой. И я был прав. Уже сейчас я не могу перестать думать о них - маленькой девочке, которая выглядит, как моя, и женщине, о чьем лице я мечтаю.