Глава 6. Коул
Я знаю, что эта маленькая девочка не Черити. Она похожа на нее. Почти точно, как она. И даже пахнет, как она, таким сладостно мучным ароматом, который я унесу с собой в могилу, как воспоминание. Но я знаю, что это не она. Она не может быть ей. И я знаю это.
Я бы отдал все на свете, лишь бы это была она. Чтобы у меня был еще один шанс. Чтобы быть лучшим отцом. Чтобы проводить больше времени, уделять больше внимания, сделать все то, что должен был сделать. Мог бы сделать. Не сделал. Я, все таки, упустил свой шанс и никогда не прощу себя за это. Никогда. Просто не могу.
Вот почему я не могу отпустить ее. Не в этот раз.
Не смотря на то, что люди говорят, будто я сумасшедший, что говорят врачи о том, что я вижу и слышу, я знаю, моей дочери больше нет. Я знаю, что не могу слышать ее или видеть ее, или говорить с ней. Тем не менее, я делаю это. Делаю, потому как боюсь, что если не буду, то потеряю ее навсегда. И я не могу рисковать. Не могу позволить ей уйти.
Я никогда не хотел чувствовать снова. Что-либо. Ничего, кроме выворачивающей печали, которая напоминает мне о том, что произошло. О том, кто я, и, что я сделал. Я никогда не хотел чувствовать надежду, любовь или желание снова. Я не заслуживаю чувствовать. По крайней мере, ничего хорошего. Я заслуживаю только боль, страдания и печаль. И чувство вины. Удушающее чувство вины.
Но черт ее возьми, она делает это таким трудным! Смотря на меня вот так, разрывая своими проникновенными серыми глазами. Смеясь вместе с дочкой, которая похожа на все, что я потерял.
Я знал, когда увидел их впервые в тот день на пляже, что они станут моей проблемой. И я был прав. Уже сейчас я не могу перестать думать о них - маленькой девочке, которая выглядит, как моя, и женщине, о чьем лице я мечтаю.