Пролог
Никогда не знаешь, когда придет...смерть. Твоя смерть.
Она может подкрасться, как дикая кошка из-за угла, обглодав тебя, единственную добычу за долгий срок, до костей. Неожиданно. Страшно. У тебя были планы, мечты, цели.. Не хотели бы так, правда?
Не волнуйся, бывает и по-другому.
Смерть может медленно, шаг за шагом приближаться к тебе. Представь, что ты ищешь своего друга. Шаг, ещё один, ещё..и вот, ты замечаешь одну деталь - выглядывающий из-под старой шторы носок. Он еле заметно подрагивает. Твой друг волнуется.
И вот ты, чтобы продлить своё удовольствие, ходишь вокруг него. Заглядываешь под стол у окна, открываешь шкаф...друг слышит тебя. Очень хорошо. Если ты не поторопишься, он учует неладное
Тогда...ты медленно-медленно приближаешься к своей жертве. Шаг за шагом, за шагом шаг. Потираешь руки в предвкушении. И, раз! Ты отдергиваешь эту злощадную штору. Твой друг улыбается. "Ты нашел меня,"-говорит он.
Вот только ты не будешь улыбаться.
Во втором случае ты будешь каждый день молиться богу, чтобы все это закончилось. Твои нервы будут на исходе.
-Прошу, убей же меня наконец!-кричишь ты в агонии.
А он не слышит. Он смеётся, шаря костлявой рукой в очередном шкафу.
Так..как бы ты хотел умереть?
Можешь не отвечать, у тебя все равно нету выбора.
Ты можешь убегать, рвать и метать все на своём пути, а можешь спокойно жить и не задумываться.
Ей плевать. Она все равно убьет тебя. Она вытянет тебя из под земли, сожмет твою тонкую шею своими замерзшими пальцами и усмехнется. Почувствуй сырую, чуть мокрую от недавнего дождя почву. Засохших личинок, ползающих по твоему телу, пытаясь проникнуть глубже. Трупный, затхлый запах. Воздуха в лёгких осталось совсем чуть-чуть. Твоя новая футболка, которую так тебе шла, медленно разлагается. Ты ощущаешь это замёрзшим телом. Попробуй пошевелиться. Получилось? Хорошо, но даже это не поможет.
Тебе не спрятаться.
Смерть любит боль.
Но..не корми ее раньше времени. Не становись слабой добычей для нее.
С другой стороны..решай сам.
Я так, на будущее...