Russian Roulette

Милый март,
да, тебе и только эта ода.
Редкий ныне (впредь) азарт
опрометью и бездумно выскочить из хоровода.

Редкий ныне (впредь) азарт, бывая дураком,
мне скользяще‐трепетно
по траве бежать, но босиком,
разгораясь заключительным, к несчастью, заключенным лепетом.

Милый, столь бессовестный, весенний — март.
Неужели скоро он не будет?
С яблони сорва‌в гранат,
ране преданный и верный друг кромешно позабудет.

Перемены неизбежны,
март стремительный, и,
как ты понимаешь, всё же безобразно белоснежны:
в пору думать, стало быть... стихи?

В пору, стало быть, пустить на волю
чёрны окна, хлопковым гранитом стержень.
Я вину простить, конечно, не изволю,
милый, ведь меня, отныне, ничего не держит.

Ода всем стремлениям! И ода серому бетону, ненавидящему лесть.
Ода всем словам, разлившимся на луны, что буянят.
Ода времени — контрольным выстрелам, что у нас есть,
и что, может быть, чуть позже перестанет.


Татьяна Евтушенко, февраль 2023