Russian Roulette

Взошла луна, и пеплом запоздавшим
Окинул скорбно менуэт тот сон,
Что тихо вспоминался чуть звенящим.
Как грустно: мне уже не снится он.

Излом. Мечты стянули душу. Больно.
Моя гордыня — вам беда. Изжил
Себя поэт давно, но жил ли вольно?
За что народу был он так не мил?

Верните в моду искры звонкий трепет
И смеха детский перелив весной.
Верните их, иначе — руки сцепит
Нам клетка обязательств за спиной.

Глаза потухнут, смыслом — станет голос.
Ничто — твои горевшие года.
Ах как же бурно к этому стремилось!
Но это ли — теперь есть красота?

Евтушенко Татьяна, декабрь 2022