Мой дом в твоей голове
Она вечно такая. Веселая, улыбчивая...
живая...
Тонкие, словно тростинки, пальцы мельтешат, создавая неведомые миру узоры неоновыми красками. Она улыбается и рисует на щеке улыбчивую желтую мордашку. А потом улыбается пуще прежнего.
пугающе радостная...
Марсл вечно танцует. Нелепо вкидывает тонкие, костлявые руки вверх, пытаясь попасть в такт музыки. Не получается. Она хмурит тонкие брови и закусывает губу. Посылает все к черту и продолжает танцевать, но уже под свою собственную... внутреннюю музыку.
странная...
Целый день она что-то рисует, что-то танцует и поёт. Улыбается всем прохожим, смеется громко... в голос, вплетает десятки цветов в косы маленьких незнакомых девочек. Радуется любой мелочи, словно...
живет в последний раз...
Но потом наступает ночь. И теперь девушка не такая счастливая, как была днем. Поджав колени она сидит в углу комнаты, прячась от кого-то. Ей страшно. Страшно до чертиков и темных пятнах в глазах. Но самое пугающее то, что ее страх сидит в ней самой. Сидит в ней и шепчет:
"Мой дом в твоей голове"
Марсл кричит и сдирает обои обгрызанными ногтями. Она пытается выбраться. Она словно птица в клетке. И теперь страх уже не в ней, а она утопает в нем.
у неё снова приступ...
Когда-то сильная и жизнерадостная Марселин теперь сломанная и дерганная Марсл. Вечно неунывающую авантюристку сломил душевный недуг. Теперь страх топит ее раз в 23 дня.
В такие моменты она просто кричит о чьей-то помощи. Умоляет.
она не хочет быть одна...
Треклятые лекарства, из-за которых она изрядно потрепала свой организм, не помогают. Она ищет помощи в каждом, даже в самом загнившем человеке.
отчаянная...
А страх все шепчет и шепчет ей гнусные вещи на ухо. Ему нравится это делать. Ему нравится видеть человеческие страдания.
ее страдания...
Ее губы искусаны, пальцы стерты в кровь, глаза красные, щеки впалые, некогда белесые костяшки стали красными от ударов...
Начинает светать. Страх уходит в свое привычное логово, уступая место сну.
Сон, словно пушистое облако, мягко накрывает слабую девушку и уносит ее в далекий мир грез, где нет места ни страху, ни отчаянью.
Когда она проснется, она снова оденет маску "жизнерадостной глупышки" и будет зачеркивать дни до следующего приступа...
***
Написано под: Joseph Arthur — My Home Is Your Head.
Ваше Ирландское Печенье.