Сⲧиⲭи Пⲟⲗⲏⲟчⲏⲟⲅⲟ Пⲟэⲧⲁ

  Солёный пот с висков стекает

И щиплет трещины лица.

С нас глаз конвойный не спускает.

Трудам нет края и конца.

  Напарник мой был славный малый,

И добродушен, и силён.

Его убило в острых скалах,

Где свет от мрака искажён.

  Мозоли покрывают руки.

Недоедаю года два.

Уж не приходится от скуки

Себе придумывать дела.

  Вначале жёстко били плетью.

Не раз бежал и пойман был.

Бежал, бросался опромéтью

И падал, выбившись из сил.

  Но присмирел. Остыл немного,

Потом и вовсе перестал

Искать из лагеря дорогу,

Скрываясь ночью среди скал.

  Ты говоришь, что я сломался?..

Что выбрал жалкий труса путь?

Я в руки смерти не попался,

Так подожду ещё чуть-чуть...

______________

28. 04. 24.