Я Болен
Я начинаю ощущать свой разум каким-то суженным, мне тяжело думать о чем то более широком, рассуждать, апперировать жизненным опытом, фактами, подкрепояя рассуждения, я просто расписываю свои ощущения без чего то другого, и текст в итоге теряет смысл для того, что бы быть прочитанным. Я пытаюсь проанализировать хоть как то свое состояние и мое нынешнее творческое бесплодие. Причины понятны и банальны, я заебан, я болен, я морально сломан, я впринципе не имею талантов к творчеству и я скорее не интересный человек как может показаться тем, кто рос в очень других условиях, а скорее странный, я продукт того, что у меня странное детство, странная судьба и это не отменяет того, что я не интересный человек на мой взгляд. У меня болит солнечное сплетение. Я хочу иметь другое устройство тела и сознания, что бы заживо пожирать ястребов не взирая на перья, когти, клювы и кости, дробя и разрезая их тела. Я хочу не испытывать эти давящие ощущения, взодя в безпамятстство по собственной не человеческой воле. Мои желания приходящие в больную голову странны, и подходят для реализации в осознаных снах, которые я кстати забросил. Мне нужен отдых, и если я не смогу его щаполучить то возможно через месяцы я выбью себе каникул в вечное никогда. Понимаешь? Шутка, ведь смерть это то, что бывает ни с кем, а жизнь это то, что не ясно зачем. Годы летят, минуты тоже теперь, секунды, все быстрей и быстрей, но я ощущаю от этого лишь большие страдания. После 20 я видимо ахуею от жизни.