Воображение
Иногда я думаю, что всё уже потеряно, что я неизлечимо болен. Что мне поставили страшный диагноз и нет смысла двигаться дальше.
Не знаю, либо это моё воображение, либо реальность. Я потерян для этого мира, не несу никакой пользы, я стану лишь удобрением через десятки лет. Так зачем тянуть?
Музыка в наушниках на максимум. Чувства на минимум. Втягиваю сигаретный дым, чтоб он как можно глубже проник в мои лёгкие. Каждый день, как на пороховой бочке. Я играю со смертью в русскую рулетку. Но почему я всё ещё пытаюсь обыграть её... Сегодня, я вновь почувствовал это. Надежду. В холодный первый день февраля почему-то повеяло весной. Я уловил это в запахе заходящего солнца.
Хочется опять наблюдать, как лепестки цветущих деревьев срывает ветер. Попасть бы под этот волшебный дождь. Чтоб солнце слегка припекало, но воздух был ещё прохладным и пропитаный ароматом абрикос и вишни.
Но всё, что мне дано - это вечно мёртвая зима.
Но почему именно сейчас даже снежный день кажется таким прекрасным?
Почему зима рассыпала этот иней, будто не только деревья, но и всё кругом усыпано распустившимися бутонами цветения абрикос и вишни? Зачем она даёт мне надежду? Я устал. Устал надеяться.
Можно мне упасть в мягкий сугроб, чтобы снег покрывал моё тело, пока это не стало моей могилой? Ведь всё, чего я стою — это холод одиночества.