Ϛⲧυⲭυ оⲇυηⲟⲕⲟⲅⲟ ᚢⲟэⲧⲁ

О жизни думал он, как о проблеме
И с каждым днём всё реже говорил
О том, что отцвела душа при свете,
О том, что он недавно разлюбил.

И всё мрачнее становились ночи,
Фонари гасили, как свечу.
Но он не разлюбил лишь полночь,
В которую стоял он на краю.

При свете звёзд не видно было блеска,
В глазах его, что отражали грусть.
Он оставил самому себе записку,
Где помнил все страданья наизусть.

И может уж никто не вспомнит,
И он один лишь будет помнить о себе,
О том, что его больше не тревожит
Судьба, лишённая дыханья на земле.