Bacchanalia

Прошлое, от него невозможно убежать. Оно вырождается внутри вас, как раковая клетка. Заражает мозг. И вы мертвы. Пока Бэн спит, я беру Его маленькое тельце и отношу на передний двор. Дождь еще не кончился, но буря заметно отступила. Странно, в могиле совсем нет воды. И цилиндр сухой. Его тело - утопающее в металле. Его тело - его больше нет. Цилиндр наполняется светом, при взгляде на который тут же просыпаются рудиментированные воспоминания. Закрываю глаза. И когда открываю, то передо мной - пустая яма, заполненная дождевой водой.