Стихи и Проза, Гнёт и Грёзы!

Чем дольше ты творил,
Тем больше говорил,
Свои слова большие
В мирок ты выводил.

И вроде бы все в норме,
И пишешь ты по форме,
Но не находишь славы,
Такая вот уж хохма.

А дело ведь простое,
И нету тут застоя,
Все смотрят на начало,
Не видя жизни зноя,

Как автор поменялся,
Отчаянно брыкался,
С собою поборолся,
В стихи душой вливался,

Излился, истощился,
С собою породнился,
И в стопке со стихами
Он уж не ищет славы.

Он вырос, состоялся,
Лишь только стих остался
Из прожитых мгновений,
С которыми прощался

Тот автор бледноликий,
Уже седой, побитый,
Что не застал момента
Известностью быть крытым.

И канул он в пучину...
И умер без причины,
А его стих забытый,
Ведь он не первым бытый.