не любимый но мой.

Я думала, что привыкну.

К тому, что он рядом не потому, что должен, а потому, что хочет.
К тому, что наши прикосновения больше не выглядят как случайность.
К тому, что каждое утро начинается с его руки на моей талии, а каждый вечер заканчивается его голосом.

Но прошло три месяца, и я всё ещё не привыкла.

— О чём задумалась? — Дилан лениво водит пальцем по моему запястью. Мы сидим на диване в его квартире, на фоне играет тихая музыка.

— О том, что ты слишком внимательный, — улыбаюсь я, поднимая на него взгляд.

— Это плохо?

— Это... странно.

Он приподнимает бровь.

— Странно?

Я пожимаю плечами.

— Просто раньше у меня не было ничего такого. Никто не замечал, когда я задумываюсь. Никто не смотрел на меня так, как ты.

Я не хотела, чтобы это прозвучало грустно, но в его взгляде мелькает что-то, похожее на сожаление.

— Они просто не смотрели достаточно внимательно, — спокойно говорит он.

Я не отвечаю. Только чуть сильнее сжимаю его ладонь.

Три месяца.

За это время мы привыкли быть «мы».
Мы научились не отступать назад после каждой ссоры.
Мы поняли, что слова «фиктивный брак» больше не имеют смысла.

Я больше не убегаю от него.

И самое страшное — я больше не хочу убегать.

— Ванесса, — Дилан тихо произносит моё имя.

Я смотрю на него.

— Что?

— Я не хочу, чтобы ты думала, будто между нами что-то временное.

Он говорит это так уверенно, будто ни на секунду не сомневается в своих словах.

Я улыбаюсь.

— Я уже так не думаю.