...
Наступает порой момент: ты выходишь на свой балкон,
Ты молчишь подолгу и очень подолгу куришь,
Вспоминая о прошлом, в котором ты был мальцом,
О будущем думая, в котором ты взрослым будешь.
Думаешь, слышишь свой внутренний баритон,
Как он ведёт беседы с тобой о цветастых буднях,
О самых прекрасных буднях, в которых прекрасные люди
С тобой разделяют привычку ходить на балкон.
Таких же как ты: подпевающих невпопад,
Переберающих на вечеринке за стойкой бара,
Мечтающих вдруг проснуться счастливой парой,
И обнаружить под мягкой подушкой гигантский клад.
Найти себе дело всей жизни, иметь успех,
Делить свой смех с каждым, кто вдруг знаком...
А после, с уставшим видом брести на балкон
И там выкуривать, словно один за всех.
И столько уже было сказано мной про грусть,
И столько уже было сделано вопреки...
Но все равно хочется высказать в две строки
То, что никак не выходит из собственных уст.
Все эти слова, будто взятки в толстый словарь,
Потоком чтоб вылились на жёлтый в клеточку лист.
Но чтобы потом молчать, извиваясь как лис,
Делая вид, что все это мне не по словам.
Делая вид, будто бы мне далеко до земного,
Будто бы столько дел и совсем не хватает времени...
Только однажды, на скромный вопрос знакомого:
"Хочется высказать?". Думаешь - да, наверное...
Ведь как ни крути, наступает дурацкий момент,
Когда ты с отчаянным видом бредешь на балкон...
Думая, вот бы найти себе дело всей жизни, затем
Поделиться смехом с каждым, кто вдруг знаком.
С таким же как ты: подпевающим невпопад
И переберающим с алко за стойкой бара.
С мечтающим с кем-то проснуться счастливой парой
И под подушкой найти свой гигантский клад.