пасха
На улице пахло весной — по-настоящему, с сырой землёй, прогретым солнцем асфальтом и чем-то почти детским, забытым. Воздух был лёгкий, будто день сам не знал, зачем наступил, но всё равно пришёл.
Руслан стоял у Даниной двери, с куличом в пакете и варёными яйцами, один из которых был нарочно криво окрашен — для смеха. Он стучал неуверенно, как будто не в гости пришёл, а что-то спросить.
Даня открыл быстро, будто ждал.
— «Христос воскрес,» — выдохнул Руслан, чуть прищурившись от света в коридоре.
— «Воистину воскрес,» — отозвался Даня, глядя на него спокойно, без улыбки, но как-то по-доброму.
Они оба немного замерли, будто дальше слов не знали. Потом Даня отступил в сторону, давая войти.
На столе уже стояли яйца, в миске лежали ломтики кулича, будто Руслан всё это принёс напрасно. Но Даня молча взял из его пакета крашеное яйцо — то самое, кривое — и медленно покатал его в ладони.
— «Ты каждый год делаешь дичь. И каждый год приносишь её мне.»
Руслан пожал плечами.
— «Ты всё равно ничего не ешь.»
— «Ну да. Но сам факт.»
Он сел, не спрашивая. Даня присел рядом. За окном пели птицы, солнце стелилось по полу. Ничего особенного не происходило — просто Пасха. Просто они. Просто тепло, которое вдруг стало чувствоваться сильнее, чем ожидалось.
И этого было достаточно.
***
христос воскрес!
с пасхой вас всех!