эн, троп и я

мои секреты
живут от меня отдельно,
снимают себе квартиру,
и не приходят за солью,
даже если закончилась,
а у меня - мешок.

но они -
как мешени в тире,
в прицел видятся хорошо.
а с неба сыпется,
напоминая февраль,
белый, чистенький
порошок.

мои секреты
давненько со мной не виделись,
мы плохие соседи,
нам тесно рядышком,

да и знаешь -
душок.

но, кажется,
вместе с ними ушло
то, что кто-то зовет

душой.